l'existence réduit à des pièces couchés sur le sol, éparpillés entre les pattes des chaises, les barreaux des sens.
Je n'en veux plus, de cette vie où le dernier regard est toujours adressé au condamné, à mort à perpétuité. Je n'en voulais plus.

Le sang s'écoule dans les crevasses qui tapissent nos vies, pansant dans leur course tout les maux que seuls les aveugles peuvent voir, du haut de leurs innocences décolorés. Je ne leur en voulait pas. Je ne voulait pas le voir.

Voir sa mort, c'est éreintant. L'apprécier, c'est pour le normal pas normal. Mais je la voulais. Je voulais y goûter, y sentir l'étreinte douce du manque d'oxygène, le doux toucher des sens, au niveaux de mes membres engourdis.

Je le ressentais, au plus profond de ce qui me restait d'être. Je le voulais, toujours.

Mourir pour mieux survivre.

Fuck it all.

L'oubli

Tiens, le papier est encore croche. Le crayon détonne sur le bureau, preuve de son utilisation récente. Je ne savais pas. J'avais pensé que tout s'était réglé hier.

Le papier hurlait que non. Des mots gribouillés, de haine, d'amour? Des mots dessinés en toute hâte, sentant le manque de respect, l'apogée d'une fureur. Pourquoi? Je m'en voulais. Pourquoi? Je ne sais pas. Le problème, c'était ça.

Des notes éparpillées dans mes cahiers, des petites bavures le long de mes pages. Pourquoi? J'y sentais la douleur de vivre, la souffrance d'aimer, la joie profonde d'exister. Pourquoi? Leurs odeurs ne semblaient pas vouloir m'aider.

Au loin, je me sentais comme un arbre. De proche, le pieu en perçait l'écorce, laissant la sève couler. Sang ou émotions, je ne savais pas. Je ne sais plus. Je n'ai peut-être jamais su.

Pourquoi? Au fond de moi, la réponse se connaissait. Elle se dessinait a coup de pinceau dans le vide de la feuille. Quelque chose pleurait des mots sur le papier. L'innocence? Non. La naïveté? Non plus.

L'humain. L'humain en moi pleurait des larmes. Pourquoi? Je ne sais pas, je ne sais plus.

Tout bêtement, j'ai oublié.

Oublié d'exister?