Désertion poétique

1: La mort dans l'âme

2011-05-19T19:30:00.005-04:00

Coule, vent. Coule, dans le torrent qui déblaie nos vies de ses chaleurs.

La mort était douce, dans cette ivresse. Je m'en voulais de n'avoir pas profité de cet instant pour pouvoir solliciter un peu plus de cette femme, douce. Femme, l'ivresse qui s'en emportait.

Mais le moment était passé, et ce qui restait dans mes mains, c'était le sang. Le sang de sa mort, le sang de ma culpabilité.

Elle était morte... Le torrent s'était éteint. Et sa mort coulait dans mes veines.

Le poison se répandait. Toujours.

Demain.

Les marches étaient courtes, aujourd'hui. Dans la brume matinale que le soleil effarouchait petit à petit, mon chemin paraissait pour le moins vague. Mais mes pas s'amenait au loin, refusant de s'arrêter pour une chose inutile comme des raisons.

Ils voulaient s'enfuir. Et je ne voulais que les suivre. Mais mon cœur restait en arrière. Dans une boite, dans le coin du bouleau. Caché entre ses racines.

Je ne l'avais pas tué. Mais je l'avais vu. Violée. Son innocence arraché du bas fond de sa vie pour se faire mettre au bas d'un enfer personnel. Je l'avais vu tuée, dans un acte de barbarie. Je n'avais rien dit. J'étais resté sourd. J'étais resté muet. J'étais mort ce jour là.

Mort d'innocence.

La fille était morte. Enterré dans les lilas. L'homme était mort. La justice avait suivi son cours.
Mais mes souvenirs restaient vivants. Toujours.

Je n'en pouvais plus. Je ne dormais que pour rêver, un cauchemar à la fois. Je n'en pouvais plus de mourir à chaque nuit, pour recommencer à respirer mes larmes le matin suivant. La violence qui s'y réfugiait, je ne pouvais plus l'endurer.

Il me fallait fuir. Il me fallait fuir par-delà les arbres, par delà les maisons, par delà mon monde. La maison était morte. Mon univers était à la dérive. Sans change de rédemption.

Mes pieds m'amenait au loin, par-delà les montagnes. Par delà l'univers.

Par delà mon existence tout entière.

Matin. Maison. Porte. Frappe. Aucune réponse. Frappe. Attend. Rien. Le vide sidéral de l'endroit se réverbérait dans celui de mon âme. Un nouveau coup. De rage. De désespoir.

La porte grinçait, ouverte sous la force brute. Le plancher craquait aussi, signe qu'aucun pied ne l'avait foulé depuis un temps considérable.

Maison perdu. Souvenirs oubliés. Mort depuis une éternité. Tout était vide. Mort.
Je n'en pouvais plus.

Pas. Brume légère. Soleil levant. La fatigue prenait le pas sur la peur, l'écœurement.
Je marchais. Je ne faisais que marcher. Qu'avais-je pour ne faire que marcher?

Des saints étaient morts, marchant pour leurs péchés. Je ne voulais que mourir. Le pardon conditionnel n'était pas de mes conditions.

2011-03-29T13:33:00.002-04:00

l'existence réduit à des pièces couchés sur le sol, éparpillés entre les pattes des chaises, les barreaux des sens.
Je n'en veux plus, de cette vie où le dernier regard est toujours adressé au condamné, à mort à perpétuité. Je n'en voulais plus.

Le sang s'écoule dans les crevasses qui tapissent nos vies, pansant dans leur course tout les maux que seuls les aveugles peuvent voir, du haut de leurs innocences décolorés. Je ne leur en voulait pas. Je ne voulait pas le voir.

Voir sa mort, c'est éreintant. L'apprécier, c'est pour le normal pas normal. Mais je la voulais. Je voulais y goûter, y sentir l'étreinte douce du manque d'oxygène, le doux toucher des sens, au niveaux de mes membres engourdis.

Je le ressentais, au plus profond de ce qui me restait d'être. Je le voulais, toujours.

Mourir pour mieux survivre.

Fuck it all.

L'oubli

2011-03-28T17:14:00.002-04:00

Tiens, le papier est encore croche. Le crayon détonne sur le bureau, preuve de son utilisation récente. Je ne savais pas. J'avais pensé que tout s'était réglé hier.

Le papier hurlait que non. Des mots gribouillés, de haine, d'amour? Des mots dessinés en toute hâte, sentant le manque de respect, l'apogée d'une fureur. Pourquoi? Je m'en voulais. Pourquoi? Je ne sais pas. Le problème, c'était ça.

Des notes éparpillées dans mes cahiers, des petites bavures le long de mes pages. Pourquoi? J'y sentais la douleur de vivre, la souffrance d'aimer, la joie profonde d'exister. Pourquoi? Leurs odeurs ne semblaient pas vouloir m'aider.

Au loin, je me sentais comme un arbre. De proche, le pieu en perçait l'écorce, laissant la sève couler. Sang ou émotions, je ne savais pas. Je ne sais plus. Je n'ai peut-être jamais su.

Pourquoi? Au fond de moi, la réponse se connaissait. Elle se dessinait a coup de pinceau dans le vide de la feuille. Quelque chose pleurait des mots sur le papier. L'innocence? Non. La naïveté? Non plus.

L'humain. L'humain en moi pleurait des larmes. Pourquoi? Je ne sais pas, je ne sais plus.

Tout bêtement, j'ai oublié.

Oublié d'exister?

Tentative hallucinativiste.

2011-02-22T09:52:00.004-05:00

La police me merveillait, soutirais-je. Les vandales s'y surprenait.

Et courir ne pouvait plus y revenir. Que de merveille pour un apostoite fécoidal qui se démangeait au fur de la calotte et de la culotte.

Et je continuais à courir.

Les sens m'ouvrait des portes qui se revendiquaient le droit de se refermer à mon usage, sans que ma raison soit mise en cause. Parlementant, le gouversement se voulait tenant, mais les usages voulaient que demain revendique avant hier le droit à l'exclusivité temporelle. Bordel de système carcéral.

Et la culotte de cheval faisait toujours à l'épervier. Mes pieds prisent une pause, les jambes s'y perdant en excuse. Mais cela ne servait à rien. Ils me rattrapait.

Et finirent par me dépasser. Je laisser sortir un chapelet qui se mit à jurer, et pousser mes pieds à bouger. Ils restèrent bourrus mais m'écoutèrent. Pour une fois. Deux fois. Trois fois. Ils réfutèrent le quatrième pas.

La crevasse était plus gigantesque que jamais. Chambranlant, je tentai de l'intérioriser, mais elle était trop immense pour mes petites neurones. Je fit appel au son. Qui me retorqua et allait se renflouer.

Mauvaise journée. Le matin n'en fesait plus de vouloir me décupidonner. Je n'en voulais plus, je voulais juste le jeter à la poubelle. Mais elle même faisait une indigestion. Les tacos de hier avait passer dans le mauvais sac. Celui du refroidissement. Brûlure au vin, degré scolaire.

Je laissai tomber et alla me griller une toast. Elle ne put que me décourager. Même le beurre voulait la manger. Je ne plus rien dégoutter de la journée. Même l'enfer était humide.

Je retournai dans mon lit, à mes rêves de faits. Mauvaise journée, la lumière s'y noyait aussi.

2011-01-25T10:44:00.003-05:00

Partage, portage potironné à coup de chaudron.
La caf s'en faf des rafs qui l'af sans daf.

Mais l'oubli n'en est que substantiel. Les profits sont gages de mépris.
Souris. L'éléphant n'est pas loin, et l'âne n'en a que perdu sa tête.

Didacticiel sans commencement. L'on est enfermé, enfanté dans la cage d'un solitude substantiel.Surenchérissement, la vérité n'en est que plus belle taché d'un peu de dramaturge licencé à coup d'insultes dans le bide de son estime de soie.

Et les tempêtes meurent avant que le vent se soit cicatrisé, laissant des plaies béantes dans le noir d'un après-midi perdu parmis les gens et les avirons des avions qui se noient dans le brouillard d'une existence sans conscience propre ni sale.

La volonté est faite en terre mais au ciel, les anges s'y pleurent de joie si profonde qu'elle transcende l'innocence blessé par l'opinion des critiques sirupeux.

Puissent le paradis les pardonner, même l'enfer ne veut pas de gens de son engeance.

Pris en miel et fer. En terre et serre. Le monde n'y est qu'un doux emballages chocolatés sans marges ni nue.

Et la réalité s'en prend au président d'autrui, car les cochons n'en peux plus de brailler sur leurs maigres pitances.

La terre en héritage au belles bêtes de sommes que nous sommes. Consommons, messieurs sans derrière mais où le devant se balance postérieurement, dangereusement.

Sans caleçon pour le tenir, le biberon tombera dans les nuées dégénérescentes et enlevantes qui se captivent à tout gober. Sans surréalité.

La beauté est plus belle morte et enterré.

Miracles porticiels

2011-01-25T08:47:00.002-05:00

Sulfure, le danger des regards sans laisses. Le convaincre du bonheur laissé, lassé, par les autres qui n'en veulent qu'à leur propre tête.

Cannibalisme narcissique. L'entre-dévorer entre les deux oreilles pour en avoir plus entre les deux jambes.

Vendre la peau de la chèvre encore dans le ventre de l'ours. Et y dépecer l'entraille d'un rêve encore sanguinolent.

Les murs blancs se dédoublent à perte de vue, à se perdre de vue. Les yeux s'y fixent tel des synopsis sans sujet, buts sans aspirations. Que se fermentent la gueule d'un bêtiser qu'on puisse y déverser tout son devoir et son savoir.

Cannibalissique. la beauté d'une mort pour une même mort de l'espèce. Les tangentes s'y déjantent, à former des dirigeantes.

Sans dirigeables affirmés.

Et que se trahissent dans le vent des marches la marcherades masquerades en forme de lucioles qui s'illuminent en tournementant les messages d'un apoclyévèque se paracheminant dans la prostitution morale d'une ethnie sans soucis des raisons fidadescales qui la poussent à s'enparfumanter sans situation critique.

Les craques laissent fuir la lumière dans la noirceur, se démentant de l'amener à un désastre imminent. Mais les dés roulant entre les cratères se fulminantes bien de pouvoir se déchromatiser au rythme des ballets qui époussettent les valeurs déjà moribondantes des sultanites qui se croient maître de leurs destins. Que les mensonges en avalent la vérité, laissant derrière un squelette sirotant quelques pauses secondes sans premières secondarités.

Mais le vent s'y éternise, tourmentant les anges qui passent tel un coup hurlant dans l'abîme des solénoïdes.

Meurtre à condition

2011-01-19T10:20:00.003-05:00

Nouvel environnement
Dans un parterre déchu
Sans relation avec quelconque lieu
Perdu dans la réalité d'un chaste
Dés à la poursuite de l'astre

Miroir d'un intellectuel subordonné
à la vérité désaxé
Sans pôle sur qui se retrancher
Dans le corridor sans sens ni entrée
Dans l'arène sans corridor
Siroter le caviar de la pensée
Dilué dans le bêtisier

Dans le sorcier, un art
Qui se perd à se retrouver
Dans l'annihilation de l'humanité
pour combien détrompé
L'ange se coule dans le béton des ans le cercueil
Son innocence s'y couchant pour mieux s'y rabaisser
Une mort qu'on ne veut pas avouer

Et le sang forme dans le sable des miroirs
À la chaleur de cette haine qui réchauffe le coeur
Et détruit les poumons
Dans un nuage de mensonges, la vérité coule
Comme un son, dans le fond
L'hurlement toujours plus fréquentiel
Dans le différentiel du calcul mental
Mentalement asséchée
Courageusement désavoué
L'exemple sert de martyre
Et la croix n'en est que plus somptueuse
Pour ce chanceux qui s'en va courir
Pour le plus gros nombre d'écouteur
La quantité est toujours mieux que la qualité
Dans ce monde où l'excès n'est que réalité
Et où les files ne font que s'agrandir
À la demande de l'entité populaire
Sans regard à l'identité solidaires

Se trucider pour mieux apprécier
L'absurdité d'un monde en pleine conversion
Données copier-coller pour mieux différencier
Ceux qui se doivent d'être annihiler

Si, Sie, Scie, Sci, Sci-fi sans fi

2011-01-05T11:03:00.002-05:00

Les mots décantés fermentent
Dans le jus de mon inconscient
Fermement, tristement
Écoulement nasal au bout de la seringue

La vitre laisse transparaître les démons
Dans toutes leurs sanctités
Sous leurs lourds manteaux blancs
De vices et de regrets
Blanc comme la neige qui détruit des vies
À coups de billets et de trafics

Bags are all that's left
In the white hell
Green and brown is all
they're looking for

Leurs vies, ils n'en ont plus de souvenir
La mémoire en est achevé, deux trous pour la laisser couler

To walk the thin white line
Often mean to end up
Walking the thin red one

2011-01-01T19:20:00.002-05:00

Vidange au fond des précipices
Auxiliaire terreux, poussièreux
D'un verre sans lunette
Sans escampette
Vie d'ange, vidangereuse
La poubelle au nom de la science
De la mécréance

Visionnaire
Sans terre où aller flotter
Sans population à aller polluer
De son bon sens névralgique
Démagogique
Un oeil voyant au milieu des aveugles
Ne fait aucun bien avec une bouche cousu

De fil en fils
De rage en âge
Nous nous établissons
Dans les ruines des carrelages
Au bon sens ensanglanté
À la blancheur immaculé
Mais toujours aveugle

Au ventre vide de sens
Plein de mensonges
Nourris au rebus
Des derniers cadavres
D'intelligence

Soudain, souris
Au milieu du compost philosophique
Sourire, les dents irradiés
À coups de mentalitaires
Bonimenteurs à la solde des parlementeurs
Menteurs sans décence
Ni déchéance, si ce n'est dans la pensée
Que demain ne mérite que d'être piétiné

Anges [Innocence ensanglanté]

2010-12-25T20:40:00.005-05:00

Born as angels, dying as men.

We are nothing but traitors to ourselves.

Noël religieux, c'était comme cela. Avant. Quand les gens avait comme béquilles mentales la spiritualité dilué sous forme du meilleurs best-sellers de tout les temps. Amen ta bible, l'argent accoure à deux pattes, s'agenouillant avant de prendre place en oignon, pleurant comme tel.

Sardines assourdis par le bon sens des mensonges.

C'est ainsi qu'ils tuaient l'innocence, l'enflammant à coup de dogmes ou la violant par le pouvoir, la violence et le sexe. Religion n'est que pouvoir. Pouvoir plus sur plus de monde. Carnages didacticiel. Prévoir l'arrivé au paradis. En enfer plutôt.

Nous avons rejeté la religion spirituelle pour une autre, plus lucrative: économique. L'amour. Le sexe pur, sans intermédiaire. La violence sans raison. Tout à un prix modeste ou gigantesque, dépendant de la dépravation et du porte-chèque. Pourquoi? Pouvoir. Pouvoir. POWER. Modique prix pour notre innocence.

Car c'est notre innocence qui écope. C'est la première à mourir, sous les coups répétés de la réalité, vicieuse jusqu'au plus profond de notre être. Rien ne lui échappe.

Ignorance is bliss? There's nothing bliss about it. The only true bliss is innocence, and we're thriving to kill it. The sooner the better.

L'enfance violée à coup de maturité. Des jeunes qui ont vécus plus que leurs parents.

Un monde à l'envers. Un monde qui n'a plus de sens, ni de raison.

So, why cry? Live with it.

Fuckers.

Ce qui reste maintenant? Des reliquats d'innocence à couleur de bonbon. Des parfums sentant l'abus de passion. Pour tout définir.

Encore. Toujours.

Mais l'innocence, malgré la cruauté que nous lui faisons perdurer, subsiste toujours.

Hope. That tomorrow will be better than today. That men can change for the best.

Stupidities.

Dans les actions. Dans les paroles.

Que demain ait raison de croire à un renouveau.

Crying. Dying. Forever.

Les innocents, ils le sont discrètement. Sans bruits. Gentiment. Se faisant piller dessus. Les derniers martyres en lices pour un autre carnages philosophiques.

Nature humaine contre la bonté. 1 à 0. 10 à 0. 100 à 0.

999 à 1.

The one we all look up for.

Hope. Kibo. Espoir. Esperanza.

Never give up, seulement pleurer et continuer.

Vivre n'est que souffrance, et un soupçon d'espoir.

Venez y ajouter vos ingrédients.

Et faire perdurer l'innocence.

Il est temps que les anges parmis nous révèlent leurs ailes ensanglantés et nous poussent à en réveiller la saveur. Le goût du sang qui hante notre mémoire, nos cauchemars et nos rêves.

Stop waiting for tomorrow, today we must start to breathe again.

To be alive again. Truly.

Maybe for one time only, to be free.

2010-12-13T10:07:00.003-05:00

Priape, prêcheur désaxement desisté
Nageur à la courbe de la syntaxe
Neurastiquement déboulonné
Ab na tracteur sophiquement medley
Univers à la recoupe du charnier

Réalisation

2010-12-10T08:46:00.004-05:00

«Où va donc cette fillette fulminant de rage
à travers un champ de fleurs jaunes
qui se couchent à son passage?
La capacité d'une petite fille de cet âge
d'entrer dans une pareille colère est peut-être
le signe palpable que ce pays a encore
Quelque chose dans le ventre.»

Dany Laferrière, "L'énigme du retour"

L'ange et les demons

2010-12-07T14:33:00.002-05:00

Firmament déshérité, lions édenté sous coupe de vin sans paragelisme veroliel sans saouleur conscients de leurs heritage, cicatrice des derniers suppositoires deconciel suppociel.

Canevas d'heterodesillusionisme dénudé d'hargne signalisatrice.

Demain sera aujourd'hui sans le reflet des anges. L'eau en est morte, vive le gange.

Mais la fenêtre n'en est que plus vibrante sous la passion de la soie.

2010-12-06T17:42:00.002-05:00

Mais le vent souffle dans les arbres
Brises d'un ouragan à la plage
Dans les freins d'un dernier dessein
Sans pattes ni l'ange vin

Marcoritides symploiniquement dur
Les mots me parlent, m'entretiennent
Des discours longs comme la paille de la main
Symphorium désylopique déraglionel
Blou bla gla fla comme un bébé qui se confit
Au vilain petit monstre du fond de son lit

Mais l'asile s'alimente de proie
Dans un caractère sans déraciné
Désopilum d'idéaux dégrattecielique
Aux yeux plus grandes que la bouche
Où s'empilent les carcasses des monts
Qui se furnacent tout au long de la carrière

Viliquement dérarsonique
Arsoniquement neurasténique
Taureau à la solde de la moufette
Au milieu des emplettes
Mais le temps est maintenant
À la lettre de briser le bal
À coup de balais libéralement chauffé
Dans toutes ces détritus d'humanité
Aux ventres gras de vérités monétaire
Sans perméabilité financiaire.

Marche à contre-vers

2010-12-06T17:27:00.004-05:00

Je ne sais rêver.
Je ne sais que polluer l'univers de mes rêves.

La polluer de réalité, de vérités incandescentes.
L'étouffer les liasses de mensonges et de papiers.
je ne peux que la violer, cette grande innocente.
La vider de son sens, la vider de ses raisons.

Car les rêves sont pour moi cauchemars. Une lumière au bout du tunnel.
Qui m'aveugle de ses phares étincelants de bon sens.
Brisant la pellicule de mes souvenirs, me projetant dans l'avenir.
Un avenir noyé dans l'adversité et la morosité.
Je suis le résultat de toutes mes engeances.

Je ne puis rêver, je ne peux rêver.
Le faire serait de tout sacrifier.
Sacrifier ce à quoi je travaille.
Ce pourquoi je me détruis.
Je ne sais pas rêver.
Ni même exister.

Ce n'est qu'en arrêtant de respirer qu'on retrouve le goût de vivre.
Ce n'est qu'en vivant dans un rêve qu'on ne peut y rêver.
J'espère que cette vérité
N'aura pas sur moi son pied.

Mais le temps est cher, et les papiers sont froids.

À travers l'épaissitude de toutes mes peines
Et la solitude de toutes mes haines
Carrelages de laines, au fond des reines
Je me maudit et trépasse dans le lit
Qui doucement me berce de mes derniers rêves.

L'automne mordant d'un gris de vérité.
Je ne puis le revoir sans vouloir encore exister.

2010-12-06T17:15:00.002-05:00

Mirage intextuel dérarsonique d'immitruel
Symphonie burgarlique d'onionisme depassoire
D'une cravachette burette d'estete
Généralité musiralement débossoloire
Environnementalement sanial d'uin finoliate derargoil
Le Livre s'y dérangoil, efoil
Amanite d'un grilur bestrien Chocoloï

****
Pour ceux qui ont déjà la main sur le combiné pour appeler le sana, ce n'est rien de grave, juste un test sur l'écriture automatique sans la limitation des mots.

J'ai encore du chemin a faire, on dirait.

LOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL

Betissiers contextuels

2010-11-26T11:31:00.002-05:00

Voyage interstellaire
À travers un espace sidéré
Menace exagéré
Au milieu du placard à idée

Filature. Filant à travers les points lumineux qui s'écoulent dans le sang et le vent, les gens ne font que pale figure, poing d'un sanglant et dernier revendication.

Je me tais, têtu des étaies qui s'étayent sur le long les plages doré du capharnaüm. C'est alors que klaxonne dans le vent les sirènes de sens.

La mort approche. Elle est couleur de belle famille, se sourcille dans les temps comme dans le vent.(je vais devoir trouver ce que veut dire l'image du vent; le mot revient vraiment souvent XD)

gribouillie couleur de vérité à travers les pas ensanglantés.

Les enfants pleurent, lavant un peu d'atrocité dans cet univers anthracite évaporé.
Tandis que les adultes s'amusent de plus belles à tuer leurs enfances à coups de feu et de rage.

message aux riches emmerdeurs

2010-11-23T13:43:00.003-05:00

Maisons, prisons mentales pour détenus perpétuels d'une vie sans détriments. Nous nous sommes emprisonné dans notre bien-être.

Et nous ne voulons plus en sortir.

Nous devrions avoir honte. Honte de nous-même. Honte de rester cacher tandis que d'autres tentent de changer les choses. Honte de les voir mourir sans que nous bougeons le petit doigt.

Nous devrions avoir honte de ne pas avoir remarqué plus tôt que tout allait de mal en pire. Mais surtout, ce que nous devrions le plus avoir honte, c'est de n'avoir pas lever le poing dès que le monde l'a remarqué.

Maintenant, c'est nous, et c'est la génération nouvelle qui a hérité de votre marde. Vous ne l'avez peut-être pas chié vous-même, mais vous ne l'avez pas ramassé, vous n'avez pas tenté d'y changer quelque chose.

Bientôt, bienvenue dans un enfer sur terre. Gracieuseté de vous, chers baby-boomers, boomerangs de la marde.

Regardez vos enfants et vos petits enfants se démerder dans un monde foutu en marde, alors que vous êtes là a vous faire poupouner, avec vos millions en banque et vos cœurs dans vos estomacs.

Vous me donner envie de dégueuler.

2010-11-16T13:52:00.002-05:00

Feu de dépassement.

Circulation mentale.

Une heure a n'en plus chambarder.

Frein philosophique, s'enclenchant au dernier croche.

Et apprend du coup la réalité de l'asphalte
Et le froid de la mort émotionelle
Que donner pour retourner
Avant le vol plané

Sursaut de sang dans les veines
Circulant maintenant entre les craques du béton
Dans les abysses des rangs
Suplombant les champs
de l'innocence

Le liquide maintenant nourrit à la paille des millions de gens
Paralysé par l'effacement de leurs rêves
Et s'en revêtent
comme un manteau d'or et de rang

Nostaligi[qu]e du départ

2010-11-15T11:44:00.006-05:00

Partir.... La nostalgie du départ. Celle de se sentir bien là où on est, face a la volonté d'avancer, de faire changer les choses...

Toute place est une cage. À force de l'explorer, l'on en connait les coins et les décombres. Et on s'y sent bien. On y reconnait chaque bareau, on y voit chaque animal, emprisonné tout comme soi... c'est une bonne choses. Mais celle cage finit aussi par devenir psychologique.

Tout problème ayant rapport aux rapports diverses avec l'extérieur est le reflet de problèmes intérieurs.

Que j'ai une "écoeurantite aigu du monde", comme le dit une de mes amies, souleve le fait que je suis écoeuré des choses à l'état présent. J'ai besoin de mover.

Voir d'autre places. Apprendre d'autres réalités.

J'ai perdu ma soif d'apprendre. Cette joie de se coucher moins idiot, réellement.Peut-etre parce que on est rendu au stade de mettre en pratique, plus de connaitre de nouvelles choses.

Je m'en crisse du théatre. Totalement.

J'ai besoin d'un n0uveau terrain de pensée. D'une nouvelle réalité à déconstruire et rebâtir. J'adore cette vill[ag]e, mais je me suis emprisonné moi-même dedans.

De partir ou de rester, quand les deux vous amenent à vous déchirer..... «Between two evils, pick the one you never tried before.»

Bientot, live de la ville, d'une ou d'une autre.

Angelot de sables

2010-11-12T07:59:00.003-05:00

Paix
Morceau déraciné de réalité
Invariable bâtard de la tranquillité des maux

Comprendre
Semblant d'intelligence invectoriel
Perché sur la traitrise des sens.

J'ai un problème avec les anges. L'image est forte, détruisant tout sens intérieur.

La beauté des anges. Leurs innocences. Dernier reflet de ce qui, finalement, fait de nous des êtres humains.

L'humanité.

Maudit soit celui qui fait couler le sang des anges.

Et qui en piétine l'innocence de leur mépris.

Approchez, bêtes de foire. Votre heure démange de se donner la chance de dévorer vos dernières ressources psycho-coincidental.

Et les gravats s'accumulent dans les cours à scrap des automnes matinals dérangé.

Hurle le vent et déchire la tempête

2010-11-11T08:39:00.003-05:00

Es musicum disparatum
Le mal-être n'est que passager
Concitoyen concalcitrant d'un univers conifié
La connerie justifie notre stupidité
Notre stupidité justifie leurs actes
Leurs actes justifie notre santé
Elle qui sacre le camps au plancher
piétiné par tout ces mordus
De la logique et du sens
Sensible illogique
à la raison des sens

Craque de lumière
Au bout des seins
Cachés des sens
Par le derniers
Des retraités
D'un gros bon sens
Sens ni noirceur

Sept
le chiffre recalcitrant
Qui ne fait que citronner
Ses voisins de chambre

Rouge sept bleu vert vermeil orange organe rouge douze

Pénétration directionnel si il le peux
S'il le doit
Même dans le dernier des rangs
Terre bétonneuse et sans selle
Celle sans d'elles

Carré obscurcis par les magnitudes de sangs
SS
SEDR
WEWADFCZX
ererrret425fse35qt

Mascarade d'un univers sans pardon
Sans amour ni ambition
Embarrassé de son entourage
entouré de ses imbécilisages

Sages imbéciles
Ils ne veulent qu'oublier leurs humanité
Humainement stupide
Scientifiquement dérangé
Religieusement stupidisé
Le déclin d'un empire
Qui s'y croit encore

Débridé, d'un univers, déchiré

2010-11-11T08:18:00.003-05:00

Embraser le ciel
Paille a la main
D'un coup vermeil
D'une coupe de sang
relique des temps agées
De gens oubliés

Sur-mise des ans
Sur la terreurs des fléaux passés
Les murs s'entrechoquent de leurs vent
Dents aiguisé à la pointe de la haine
déchainé entre port et bateau
Un univers à la dérive
Un continent en train de sombrer

Le mal, d'un orchestre en pleine possession
De leurs ancêtres
Opinion dépassés par leurs propres préjugés
Chargé à blanc de reliquat d'insensibilité
De haine et de subtilité
Atroce
Image flambant d'une carte postérieure

Dérision subtile d'un univers dérangé par sa propre existence. Malade d'envie à la mort des autres, ils s'enferment dans le chapiteau de la folie, s'embarrent dans leurs restes d'existence. Celui qui tente de vivre finir toujours par trouver la mort. Celui qui survit, à t-il déjà été vivant?

Absolution condamnable
D'un péché inconditionnel
Hurlement, des saignements
Et un dernier jugement
Sur les pauvres et les parasites
D'un univers en pleine subsistance

Les murs blancs l'entourent, le détournent de son masque. la folie en est réparatrice, et la vie meurtrière.

Vivre et mourir la vie des hommes
Dans la sagesse des morts
Et les pépins d'une pomme
D'or et de savoir
Connaissances amenant à la chute

Illuminé d'une monde en train de s'éteindre. Pour quelle raison est-il la? Pour quelle facette se pourvoit-il?

Le sable en enleve toute trace, et le temps tout souvenir.

2010-11-02T11:17:00.003-04:00

Ce ciel si bleu, je veux l'arracher. Ce ventre si plein, je veux le vider.

Et que rien ne subsiste.
Pas même l'ombre d'un espoir, ni le poil d'une conscience.

C'est dans ces camps, champs d'abandon
Que se coule le fiel et le repos du reput
Sans se questionner sur le torrentiel d'une accréditation
Et le museau d'une sérénade
Se plisse en sentant la sueur
Tachés de cruauté et obscurcis
Des restes de l'humanité
Qui continu à se désagréger
Dans ces coquilles en formes d'humain

Et c'est demain, toujours demain
Que se passera le flambeau de l'espoir
Et ce sera toujours après la prochaine passe
Qu'on l'allumera enfin.

Le potentiel d'un sang qui a oublié son corps
Et d'un ange qui dès sa naissance
s'est fait coupé les ailes à coups de réalité.
Mort et enterré dans le trépas de nos vérités

Carotide d'un aorte centrale

2010-11-02T10:56:00.002-04:00

Intellectuel dérangé en train de fomenter sa pensée.

Lumières sur un parchemin de serres et de sang.

Qu'une dernière languée pousse à courir sans s'enfuir.

Le monde est mort. D'une belle mort. De la mort que nous voulons tous. Celle qui n'arrive jamais. Elle n'est vieille que de nom, et c'est dans son cran que se pousse les derniers pissenlits du bon sens colérique.

Et les murs sont plus blancs que jamais, emprisonné dans un pyjama sans imprimé ni condiment. Que se travestisse les ages pour que demain, s'agenouille d'un air pitoyé l'allure déraciné d'une cingée dérangé. Cinglé cinglitude d'angleterre sans angles graves ni aigus. On pousse les aigles à arithmétiser leurs vols de facon à promouvoir le plumage des anges sans terres ni couronnes.

Dépassement prématurés de ceux qui ne sont par encore né dans les cavernes d'ors et d'ébènes sourcillant tout la logique d'un génocide intellectuellement véhément sans réciprocité de la part du physique brailleur. Le monde, ce monde, du monde qui se cache pour mieux se retrouver, perdus dans les cylindres de la vérité qui met son moteur en marche pour mieux pouvoir broyer ce qui reste de l'intellectuel paresseux mais conscient.

Qu'on se le dit ce n'est pas qu'on a une tête qu'on sait s'en servir. Elle ne sert qu'à déraciner jusqu'au plus profond des cadets de nos soucis, alors que leurs aieux jouent à qui veux mourir dans les tranchés de cette puanterie cadette d'une fourmi deraciné d'une souche qui n'en peux plus de s'émerveiller de la vitesse de la destruction puéril de son existence maudite par sa sainteté.

Je m'en vais dans le fond de l'enfer, c'est là que réside le passage vers le paradis éternel.
Enfer d'un univers à peine perdu dans son lavage de linge en famine, ceci n'est pas un exercice.

C'est un appel à l'abandon.

Ceci ne l'est pas. Ceci est un appel, ceci est un regret. Ceci n'est pas un exercice.

Pour vous.

Le soleil me sourit de plein gré, son ventre engraissé de sentiments.

Ceci est un exercice. Ceci ne l'est pas. Ceci n'est pas cela. Cela est-il dernièrement marqué?

Pisse donc desssus, qu'on puisse l'engranger dans les souvenirs de la conquète.

Je m'éteins du soleil plein la tête, une larme têtant le passage de la carabine à travers ces chairs si voluptueuses qui se coursent autour de mon esprit.

MAis le pied s'en prend le plein potentiel d'un soleil à peine déraciné.

Cela n'est pas un exercice. Mais vous êtes des pantins tout de même.

Gris ciel et bleu fontaine

2010-10-18T08:00:00.005-04:00

Les pas traînent sur le papier, vagues silhouettes de leurs effigies sacrés. Ils sont les gardien du pouvoir, la clé du savoir. Ils s'entrainent, se déchainent à travers l'encre qui leur sert de sang, fluide noir comme la nature humaine. Ils sont le passé et le futur, le présent déchainé dans leur caricature d'intelligence. Ils ne sont que ce que nous mettons sur glace, impression d'un instantané intellectuel, sans discernement pour la réalité ni même les évidences. Ils s'évident de tout vouloir, pour ne laisser qu'une trace morte de leur existence.

Je noirci mes idées sur du papier glacé, glacé de mes impressions erronés et mes propos sans pause. Mes mots ne sont que le reflet de mes yeux, emprisonné dans la noirceur de mes pensées. Je ne suis qu'un ange sans aile ni halo, je suis né sans ces attribut, mais je suis un ange. Maudit par la vie, aimé par mes bourreaux, ils ne veulent que mon bien, car mon bien devient le leur. Récompense d'un univers déserté par la logique des émotions, autant illogique soit-elle.

Et je m'emplis un barris d'espoir, le déversant dans le culot de tous ces gosiers, qui n'attendent que se faire remplir de leurs charabias journalier, ni mensonge ni vérité. Ils se foutent de cela, ils se foutent de la merde, ils se foutent d'en être. Ils ne sont que ce qu'ils sont, rien du tout, et ils aiment cela.

Ils se reposent tranquillement alors que le poison circule dans leurs veines. Venin d'un monde en ayant sa claque de tout ceux qui ne se magnent pas le cul.

Si vous laisser les autres choisir pour vous, la seule chose qui vous reste à faire c'est de vous plaindre.

Dream until you die

2010-10-12T21:51:00.002-04:00

«Without dreams we serve no purpose/Without dreams we walk among the dead» RAGE - Living my dream

Figure spatiale

2010-10-11T22:27:00.002-04:00

Tracer des mots sur le papier pour mieux définir la réalité

d'un instant dépassé par sa propre existence

Et voir dans la lueur d'un soir

Le bonheur d'une vie voué a l'échec

La mort de l'innocence

2010-10-11T21:54:00.002-04:00

Blood is the only thing left to blame.

Nous avons tout blâmé: nous avons blâmé le sexe, l'âge, la nourriture, l'air, le temps, dieu, le diable, les anges, les démons, les pulsions, la raison, l'illogisme, les armes, la guerre, la paix, les humains, les animaux. Nous avons tout dénoncés, à tour de rôle. Mais rien n'y a changé. Alors nous avons blâmé le monde entier, l'univers au complet. Mais toujours rien.

Alors, nous nous sommes retournés de plein fouet, de 360 degrés, pour retomber sur le même problème, mais avec un différent oeil: une vision essayant d'englober tout ce qui a été perçu pendant ce tour d'horizon. Tous les espoirs, toutes les douleurs, tout l'horreur et le bonheur que nous donnons et recevons.

Et ce qui est sorti de tout cela, c'est ce que nous savions tous depuis le début, mais que nous refusions d'accepter: nous sommes la causes de tous ce que nous pleurons, de tout ce que nous désirons. Nous sommes le seul problème qui ne pourrait jamais être résout de nos mains.

La prochaine étape est de déterminer quoi faire de notre race maudite et bénit: la détruire ou la nettoyer? Car c'est cela que nombre de personne voient quand ils pensent à la fin du monde, qui pourrait être perçue comme l'acceptation inconsciente du problème humain.

Je préfère la voir disparaitre au complet, et que pas une seule trace de son existence reste: nous avons assez traumatisé l'univers comme ca.

parlotage dérangeant d'un univers dérangé.

2010-10-11T18:07:00.006-04:00

Vitre.
Univers délavés d'un marchand ambulant de plaisir qui se plait a dévêtir d'une pure robe blanche les jaquettes noires de ce monde.
Monroe se roule sur la jennifer d'un marc qui se bat pour sa belle lavande sans savoir que janvier mourra aussitôt que se recouvre mars de nénuphar.

Marie est morte en mai, mais elle revit en septembre. Que douce est son plaisir de mourir les gens d'un age fraternel et fratricide.

Et c'est dans le sang que se boit les derniers bouteilles d'un cru déversé par la montagne d'os. Singulier renforcement de gens dont la seule utilité est d'utiliser le monde a son essieu.

Marche, marche, les douces marches de l'escalier des rêves, ce sont ces jambes qui font rêver les gens qui carburent au sang et qui croit le leur plus puissant que le pinceau ou la plume du faucon. Singulier errage d'un erreur erroné depuis le début du codage. C'est pourquoi le noir du chemin se prétexte un torticolis pour pouvoir descendre la vérité d'un aile bien dessoudé.

Marques. Marseillaises enrobés de filins d'espoir que celui de ce soir serait plus vrai que celui de demain, ou peut-être que hier marquait la fin des arrangements funéraires pour son innocence désaxés qui se camoufle en naïveté.

Et tire le fusil de la jeunesse, que la vieillesse réplique avec une salve de postillons au caractères enfantins, d'une enfance qu'ils se sont effacés puis recréé pour pouvoir tenter de comprendre la couleur de la vision de leurs futurs.

Mais la vitre à travers laquelle ils transfixent le visages de leur dépassés.

2010-10-11T16:59:00.002-04:00

Sing to me the sweet song of hell

Les gens hurlent, courent après leurs fantômes
Devançant la traitrise des anges
Ensanglantés et glacés
Refuge des dernières pierres de règnes

Sing to me the bitter taste of truth
And the smell of love and hatred

Leurs murs sont barrés
Leurs portes hachurés de vérités
Leurs vitres fracassés d'hurlements
Douce fin d'un désertique sentiment
Et d'une réalité déchirés
Par les griffes des ans

Giving in to the night
Frightening the scythe
Over an dead sky
Open your eyes and cry

We will
Jamais ne laisser tomber sur le fils
Des ans
Giving in to the end
Sans que dépasse
The last tread of faith
Les anges qui pleurent encore
La morts de l'innocence

Immortelle survie d'une existence
Emprisonné dans le microcosme de l'intelligence

Blancs et angoisses

2010-10-07T09:28:00.002-04:00

Pourrir le vent
à travers les boisés désertiques
De tous ces anges brisés
Fatigués de leur vies décidés
hurlant leurs mécontentement
Dans la plaines, dans les chants

La pluie s'abat, les abats
Rangés de quilles en proie à la proue
La dérision marque la fureur de la mort
Et d'un coup sûr le couteau meurt
Traversé en son coeur
D'un sein si plein
Que tout l'or du monde peine à le remplir

Et c'est le vent, dans les rangs
Et c'est le sang, dans les gens
Qui se ronge, et qui songe
Et qui se fuit jusqu'à ce que le temps
Parvienne à le dévisager
Douce réflexion d'un temps oublié.

2010-09-16T08:44:00.003-04:00

Les murs blancs recouvrent de leur sang l'innocence des livres empaillés dans cette mascarade de savoir. Les coins enfournent dans leurs noirceurs toute la couleur qui transpirent de l'encre vermeil des ans qui trépassent des cadavres dessinés à la plume et au dactylo.

Dans cette univers morbide de poésie déchirés entre la destruction et la réalité, la vérité et la beauté, les courants trucident dans toute leurs grandeurs les illusions du passé. Et accourent les moufettes homicidaires, puantes de leurs indiscrétions judiciaires et sociales. Leurs rayures bleu et rouges décolorent la vue à leur insus, sur de leur imprévus.

C'est dans cette cacophonie animalière que la francofaunie s'émincit et dépérit, de sa belle mort vierge, vierge de souci, vierge de raison de se battre, vierge de tout ces champs vides qui se meurent à vivre.

Vérité sinueuse

2010-08-11T21:41:00.003-04:00

Le sang qui coule dans nos veines est celui versé depuis depuis des millénaires. Nous sommes les descendants des vainqueurs, mais c'est le sang des perdants qui coulent dans nos veines, ce sang coulé par les mains de nos ancêtres.

Le monde oublie le prix de notre existence, ce prix que personne ne veut payer mais que tous veulent collecter. Et ceux qui comprennent cette vérité, on les crucifie ou les adore, dépendant de la façon qu'ils l'abordent. Ceux qui sont prêts à envoyer des gens pour continuer cette vérité sont vénérés, alors que ceux qui décident d'eux même de suivre cette voie sont poursuivis, chassés et détestés.

Pourquoi? Parce qu'il est devenu normal pour nous de préférer sacrifier d'autres que nous mêmes, et de sauvegarder sa propre vie a tout prix. Se sacrifier soi-même n'est plus normal (s'il l'a déjà été). Mais on préfère abandonner le monde à leur sort plutôt que de les protéger, quittes à faire couler notre sang dans cette terre déjà si rouge... Si l'on doit passer de l'autre côté du grand voile, faut mieux le faire de la façon qu'on le veuille.

Vaut mieux mourir la face en l'air en regardant l'univers que mourir la face par terre en contemplant sa propre misère...

Anges démoniaques

2010-06-03T07:57:00.003-04:00

Les anges se cachent sous des allures de démons, car l'innocence est une vertu que l'on s'éfforce à détruire.

Mais l'innocence subsiste toujours. Sinon, comment appeler cette foi pratiquement aveugle en la race humaine que nous avons tous, qu'on le veuille ou non? Si ce n'est pas de l'innocence, ce serait de l'espoir, mais l'espoir n'est qu'un rêve pour le lendemain d'un aujourd'hui déjà trop brisé par notre propre race.

Nous sommes tous innocents. Enfin, pas vraiments. Cette innocence n'est pas celle, pure, que l'on cherche à étouffer, dès le berceau, mais une latente, qui se révèle durant les épisodes les plus durs de nos enfers.

L'humanité s'accroche à ce dernier morceau d'innocence, de pureté, car elle se sait condamné. Nous sommes voués à payer pour tous les torts que nous avons fait, eux avant nous, mais cela ne saurait tarder.

Et j'espère avoir tort. Vraiment.

2010-05-24T16:24:00.002-04:00

To dream or to scream, that aint the question.

La question, si on la connaîtrait, ne serait d'aucune importance. L'important serait la réponse.

Une réponse qui viendrait des entrailles de nos pensées, une pensée qui ne ment qu'à elle-même.

Et le temps passe. Le temps file et se défile, le temps passe et nous dépasse. Et l'ennuie prend la relève de l'enthousiasme, surpassant l'attente d'une nouveau lendemain.

Les souliers accroché sur le murs, tel des bibelots nous rappelant la futilité de nos pas, de nos gestes.

Et ce verre rempli d'alcool, doux souvenirs de temps qui semblent de plus en plus lointain, malgré l'éphémérité d'un mois passé en toute attente.

Que cherche-je dans les tréfonds de la noirceur humaine, une lumière ou un moyen de fuir?

Seul le temps le dira, scellé entre deux morceaux de scotch-tape....

Caresses d'une vie désabusé

2010-05-07T10:52:00.001-04:00

Le ciel hurle dans son sang
Les vents qui caresse le temps
D'une dernière plongée
dans l'abime des pestiférés

Quand se rejoint entre les âmes
La surprise d'une défaite imminente
Sensibilisé par toute ces morts
Qui illuminent la nuit

Et les canettes s'empilent
Et les bouteilles se cassent
Tout au fond, toujours bon
Goutant le sang qui perlent de nos doigts

Et dans un dernier sursaut
Nos yeux deviennent couleurs sang
Un avenir pour ceux qui n'en n'ont jamais eu
Dans la violence et l'ignorance

Mais mes mots s'emmêlent et se démènent
Dans l'abime des émotions
Où hurle le sang, toujours

Quel est ce vent qui fouette les gens?
Quelle est cette lueur qui éclaire les cœurs enterré?
Quelle est cette ombre qui cachent la lumière
De nos yeux déchirés entre réalité et illusions?

Quel est ce vent qui nous détourne de la lune et du soleil?
Quelle est cette rumeur qui nous poursuis et nous salis?
Pourquoi est-il ainsi
Que le monde ne veule pas mourir
Quand ils tuent joyeusement
Les racines d'un espoir lointain?

La lumière au loin dans le tunnel de nos âmes
N'est que la réflexion de la naïveté de nos cœurs
Et dans le silence suivant la réalisation
L'univers tout entier pleure
Pour le sort de ceux qui n'ont jamais
Voulu exister

Confession acadabrantes

2010-03-28T19:26:00.004-04:00

Fais un bout que j'ai pas écris, je le sais. Je me suis perdu pendant un bout dans ma vie, fuyant les illusions qui me rattrapaient en me cachant dans d'autres.

Exister n'est qu'une part de l'équation, mais de temps à autre, c'est déjà trop. Après avoir vu ce qui se passe de l'autre côté de la clôture, on est attiré à rejoindre ce monde dans lequel l'on se sent si bien, même si cela veut dire sauter ladite clôture et passer complètement de l'autre côté, sans se soucier de ce qui reste de l'autre bord.

Et souvent, on ne se rend compte qu'après qu'on aurait pu très bien faire que contourner la barrière jusqu'à arriver à un passage grand ouvert qui lie ces deux mondes, le tien et leur, ensemble. Mais lorsqu'on s'en rend compte, il est d'habitude trop tard. Le temps qu'on comprenne qu'on avait pas besoin de tout abandonner pour pouvoir faire parti de ce monde est souvent ce qui tue l'espoir de retourner par cette entrée, qui est dans les deux sens, en fin du compte.

Mais j'espère m'en être rendu compte assez vite pour pouvoir sauver la peau de ces deux mondes qui, chacun à leur manières, m'attire et me repousse. Le seul bout dur qui reste à l'instant à l'horizon est la perspective de devoir alimenter deux feux, chacun de leur propre côté de cette limite, à distance égale de ce passage qui lui, n'est éclairé que par des présomptions et des ready-made d'idées et de plaisirs.

J'essaye de pas trop y penser, car j'ai l'impression que ce bout de chemin sera comme les dernières pentes d'une montagne: ne se focuser que sur le prochain pas, en espérant qu'on est sur la bonne voie.

Il faut bien un peu d'espoir aveugle pour contrebalancer la dureté de la réalité dans lequel nous voyageons.

Hérésie comique

2010-02-16T11:51:00.002-05:00

Sacré fin de semaine qui vient de passer. Jeudi soir, départ plus tôt que prévu, ce qui fait que j'ai foxé mon cours de video. Puis, show de Boulimik Foodfight vendredi soir. Après quelques complications, after-party chez Dave.

Le lendemain, Metalfest avec Quo Vadis en tête d'affiche dont la qualité a baisser d'une coche, à cause du nouveau chanteur qui est même pas capable de chanter Silence Calls the Storm correctement. Puis, after-party chez Dave, encore.

Début apres-midi du dimanche, départ vers gaspé. Hier, resté chez jenny que de toute facon, je manquais mes cours.

Et la chu dans la marde. 1 travail en retard pas faite, un pour demain que je me rappelle plus, et un exam vendredi apres-midi en courants dont j'ai manqué la révision générale. Riez si vous voulez, je suis en train de faire pareille.

Et souhaiter moi merde svp. J'vais en avoir de besoin

Aux Saints et aux Colts

2010-02-07T16:49:00.003-05:00

Rues
Mal famés
Carrousels
Dérangées
Rotation en plein danger

Une marche funèbre en pleine célébration
Situation ardente, sans charbon
Le délire d'un horizon, au bout du ballon
La comète s'en allant vers d'autres stations

La réunion, sensation
Le vide semble plus plein
D'émotions
Et pourtant, la défaite est toujours dérangeante

Le duel, sonore et compté
Ne durera que la largeur de la journée
Tant qu'on aurait payé ses respects
En oseilles comme en bonnets

---------------
Inspiré par une tournure de phrases d'une amie à propos du Super Bowl qui a lieu a soir. Et à ceux qui se demandent, je trouve stupide des personnes qui courent après des ballons. Si tu veux rentrer dans quelqu'un, rentre dans la police, et assurer toi avant qu'elle ne se tassera pas XD (sans mauvaises intensions :P)

Parler au morts

2010-01-13T18:48:00.006-05:00

Morts. Froid, silencieux, rigide, glaciale. Dans le vent qui rugit à travers les tombes, le silence n'est pas d'or, il est sans équivoque. À travers la solitude sonore, on peux entendre les dernières plaintes des décédés, les cris des enfants, les pleurs de ceux qui sont condamnés à rester dans le tourment et le regrets.

Dans ce désert sans vie, les croix forment des rangs, tel une armée au repos, n'attendant que les derniers contingents pour commencer à galoper éternellement.

L'on ne peut y fuir. L'atmosphère y est lourd, épais, brume recouvrant les derniers restant du passé d'une race.

Leurs demeures sont lugubres, tous comme ce qu'ils sont devenus à nos yeux. Notre peur est devenu leurs tombeaux, notre dégout, leurs roses. Le refus de l'inévitable nous mènent vers le déchu. D'une façon ou d'une autre, on finit tous pareils.

Fin du monde, une ptite grenade avec ca? Sans goupille s'il vous plait

2010-01-07T21:37:00.005-05:00

l'on se ment, l'on se torture, l'on se jete aux lions pour notre propre plaisir. Drole de peuple qui tue les siens pour mieux procréer leurs système d'esclavagisme mental. Logique, l'être humain? Même dans sa raison, l'homme est illogique.

Bon, j'avais commencé mon premier texte blogal de l'année comme cela, mais l'inspiration m'a manqué en cours de route. Faut dire, ca finit par etre ennuyant de toujours gueuler contre sa propre race, mais que voulez vous? On est toujours autant stupides.

2010. Vous rendez vous compte? On est déjà en 2010!! La fin du monde, c'est dans juste deux ans!! OH NONNN!!

Mais faut pas paniquer pour autant. Si la fin du monde arrive vraiment dans la fin de 2012, ce ne sera pas à cause des mayas ou de Astonadimus (comment qu'il s'appelle encore le gars? ah oui, Nostradamus. J'étais proche, non?). Si la fin arrive, ce sera à cause du l'insconcient social de l'humanité (et surement aussi de l'insconscience de l'humanité, mais ne divaguons pas).

Écoeuré d'écrire, va finir dans le prochain post.

Citatation

2009-12-29T22:01:00.002-05:00

"A good song should make you wanna tap your foot and get with your girl. A great song should destroy cops and set fire to the suburbs. I'm only interested in writing great songs."

Tom Morello

2009-12-29T21:36:00.002-05:00

J'ai besoin, j'ai besoin
J'ai besoin d'espace pour respirer
D'espace pour m'effacer
Me collatérer

J'ai besoin de me réfugier
De me rebeller
Me cohérentiliser
Au delà de la pensée

L'on à déjà commencer à m'imbéciliser
Le ridicule qui ne tue pas ne rend pas plus fort
Il n'embrase que les mauvaises braises
Et souffle les cendres loin des jardins

Le mugissement du vent, rugissement durant
Caquettement de la poulette sans ailes
Battant de ses plumes pour mieux s'en aller
Dans le lointain désespérant

Me voîla emprisonné dans le donjons des pensées
Quel malheur, se dit le gardien de prisons
Deux rations pour le pauvres endenté!
Et voila, la pitié ayant raison de la bonté
La clé se retrouve au milieu de la paté
Que moi, le pauvre diable, ne tarde pas d'avaler
«Pauvre toi, me dit alors le sorcier.
Le chemin vers la liberté, tu devra le chier!»

Vision à travers les âges

2009-12-29T20:43:00.003-05:00

Do you remember how happy we were in your youth, to grow up and become an adult? Are you still haunted by these excited eyes that were amazed by everything they gazed upon? I am. I look behind, at the me from all those years ago, and I imagine how he would react if he saw his older self that I am now, whose youngish dreams are now laying, broken, smashed, at the side of the road.

In my mind, I see him staring at me with a fearful expression in his innocent eyes, refusing to believe that the boy in front of him, who once dreamed of being a scientist, an inventor, someone who would change the world into a better place for all to be, is now just living trying to make it though each day without breaking into pieces. And I know he wouldn't be able to believe, to accept the fact that his present self don't even dare thinking about his own future.

To grow up is a wonderful, we were taught to think. But when looking behind is scarier than looking blindly ahead, there is reason to wonder if we really live through life like on a highway, or like a car on full speed trying to stay on the road while the road behind is crumbling at the same speed. The past, it seems, could be more of a cliff than the future could ever be.

25, minuit 26. 1-2 +40

2009-12-26T03:05:00.006-05:00

Saoul d'aplomb
Quarante-cinq dégrées de profond
Dérangé, scientifiqué
Je me mémorise ces lueurs de vanité

Ou se cache ces derniers gens
Qui regardent de loin la lueur des boréales
Espérant leurs désirs vrais
Et les dieux dans leurs paradis, mécontents

Nos voulions tant de tous cela
Même si a travers les voiles
L'on se cachaient tout nos inspirations

Je coure après les fantômes du bonheur
Reflété à travers les beautés de mon paysage
Et le malheur de mon karma
Que je soumet à ma propre volonté

Mais en même temps, je désire ces corps
Même à travers mes cauchemars, mes délires

Et pourtant je veux toujours me libérer
De ces démons du passé
Pourquoi ne puis-je pas
fuir ces délires dépassés?

J'aimerais pouvoir tout mettre au clair
refuser mon passé, accepter mon futur
Et même pousser à sa limite
Les dernières volonté de mon rêves

Bataille scolastique

2009-12-10T08:49:00.004-05:00

Marchant vers la guerre
Le cahier grand ouvert
Trébuchant sur les mines
Les effaces s'arrangent pour ne pas laisser de trace

Tout est blanc, tout est noir
Dépendant de quel heure tu ouvre tes yeux
Dépendant à quel lueur tu ferme ton esprit
Et ce vent cinglant, il te rend cinglé

Et les lignes marchent une par une
Tous dans les feuilles, tous dans les nez
Pour pouvoir enfin parcourir
Ce chemin toujours aussi plombé
Par le bois et les pousses-mines

Et rencontrant derrière le bureau
Une chicane entre ciseaux et aiguise-crayon
Qui aura raison, qui sera tordu
Tout dépendra de la maitresse

(pour ceux interessé, non, je n'ai aucune substance illicite dans le corps XD)

Écoeurantisme abasourdisant

2009-12-09T17:19:00.006-05:00

(attention, paroles et vérités dérangeante, lire à vos risques puérils)

J'ai besoin de me vider le coeur de mes tripes. Mon estomac se déchire, le bile s'y agenouille. Que faire quand le monde tout entier devient une masse de vomi? Un grand tas de marde.

L'odeur ne nous relique pas. Nous nous sommes évanoui dans ce champs de fumier, tentant de sentir le bonheur qui est supposé en sortir. Et puis, nous nous sommes agenouillé, convaincu que dieu avait venu. Car dieu pue. C'est bien connu. Dieu vient toujours à nos côtés. Ca doit puer à la fin. Et le désert s'en croit toujours responsable? Non de dieu, ya juste un chameau qui doit puer plus que dieu!!!!

Et peut-être les égos. Ya rien de plus dégueulasse de voir quelqu'un en train d'essayer d'embobiner autour du doigt une autre alors que l'autre ne lui a même pas tendu son fil. Commence à être écoeuré, non?

A pis fuck off, jai rien a foutre de ta galanterie. J'ai juste envie de comprendre comment on fait pour ne pas comprendre, comment entendre quand ta juste de la marde entre les deux oreilles.

Les dogmes ne sont pas juste le jouet de dieu ca d'l'air. En tout cas, en défaut d'en être, on se comporte comme.

Dernier sanglot

2009-12-09T12:47:00.003-05:00

Caché dans le sang
D'une beauté sans dignité
Retrouver le froid d'une rentrée
S'écoulant dans les dernières larmes

Podicule d'une sensibilité écarté
Étouffant sous le gaz d'une vengeance
Que le sang vienne, qu'il trépide, qu'il se repousse
Dans le dernier des jeudis sans semaines

Et leur tiges s'en font, elles aussi
Transparessant à travers les écumes immobiles
Dans toute leur beauté, toute leur fragilité
Mobilier immobile d'une saison sans caresse

Le tapage devient sourd, le monde complet s'en réjouit
Maintenant que le son est devenu plomb, vaut-il mieux s'en ravir
D'une sourdine qui n'arrête pas d'hurler
Que demain serait toujours aussi in-important qu'aujourd'hui

Tigre de glace, œsophage d'acier
Poubelle de fer, compost de rosier
Tous dans la paix, imposé par les rejets
Tous dans la guerre, cette paix mentale
Plus besoin de s'époumoner, l'on a qu'à s'étriper

Plus de se lever, l'on a qu'à se se laisser tomber
La facilité est tellement plus docile
À ce tête-tête s'entrechoque nos ventres
Et dans le coin, le monde s'y entrevoit
Couronné de la chair et du sang des derniers innocents

Allégorie métoricienne

2009-11-24T14:00:00.002-05:00

C'est l'histoire d'un enfant. C'est l'histoire d'un homme. C'est l'histoire d'un peuple, d'une société, d'une civilisation.

C'est l'histoire d'un dieu.

L'on s'en rappelle car l'on ne l'a pas laissé mourir. Son sang coule toujours dans nos veines, son sang baigne toujours dans nos eaux. Car nous ne pouvons le laisser mourir. Nous ne devons pas.

Et le cri, l'hurlement se fait toujours entendre, plus fort, plus loin, plus poignant, plus sanglant. L'on se fit à son onde pour le suivre, le rejoindre. Il est l'âme de tous, et la mort d'un futur qui de toute façon n'aurait jamais pu exister.

Mais alors pourquoi, pourquoi pleurons-nous? Pourquoi ne fuyons-nous pas? Que se passe-t-il entre ses mots balbutié dans l'étouffement et nos vies si pleine de non-sens? D'un seul homme, tous se mettent à courir, d'un seul homme, tous se mettent à mourir. Et au milieu de cette foule, emporté par la masse, nos cerveaux peinent à comprendre la logique de nos actions.

Car quelles raisons seraient pour sacrifier des millions de vies pour une personne dont l'existence reste un énigme?

L'âge de la raison est passé, mes chers frères. Bienvenue dans l'âge de la terreur.

La terre du milieu est ici. Pas besoin de chercher bien loin, regarder dans votre cours, cela ne prendra pas bien longtemps.

fuite tendancielle

2009-11-11T14:01:00.002-05:00

Je suis habitué de courir après les rêves, je m'y suis habitué.

Car s'y j'arrêterais, c'est que je les aurais tous rattrapés

2009-11-11T13:40:00.004-05:00

Lueur
Transcendant le ciel
Découpant la mer
Le paradis dans tout sa beauté

Une pétale s'y repose.

Les champs se coupole et fanfaronne
S'y déguisant et s'y chantant
Tournoyant, s'enfuyant
D'une douce main reposée

La beauté s'y cache d'un air gêné.

Pourtant caractériel, pourtant désirée
Désirable d'une belle chevelure de mousse
Portant les anneaux de l'immortalité
L'immoralité pourtant tellement sage

Y tendre sa main, y recueillir les grains empoisonnés.

Et le murmure s'y fait telle un songe
Les caresses tournoyant autour des feuilles enracinantes
Le matelat y est doux et fort, dormir ne ferait que la gaspiller
Cette sensation qui l'envahit telle un ange

Tout est si calme, la tempête n'est jamais arrivé.

à travers les embranchages, la naissance est annoncé
Deux coups de pinceaux exactent le compte
Le bruissement dans la manche, le vent dans les rangs
Le sourire toujours plus grand que la réalité

La plongée s'y fait si doucement, les vagues en brisent la silhouette.

Et dans le ciel s'enfantent les dernières âges.

La noirceur s'est dissipé, le bonheur retrouvé
Une coupe de vin, un dernier dessein
Une dernière larmes, un dernier charme
Le soupir qui brise le silence du vent

La noyade y est toujours aussi doux.

Et dans les bulles qui fuit vers le fond
Le reflet de l'enfant tout juste né
Seul parmi les champs d'oseilles et de blé.

2009-11-11T13:15:00.003-05:00

(attention, écriture automatique. ce qui suit peut ne pas faire de sens
lire à vos risques puérils)

c'est cette dernière phrase, ce dernier mot qui blesse le plus dans le labyrinthe des horreurs qui trécoulent sur le pendentif des relaches. Et dans le sécrétariat déshumainement débaptisé réalité, l'on attend en fils une conversation qui se relachera quand demain leguera sa place à hier et que l'hiver sera toujours plus encombrant que le fils de religion qui s'écrache et s'arrache les derniers sanglots de leurs dieux maudits. Caractérisant les manques de bras et de ventre, travaillant pour la reconstruction d'une plage de feux qui cachent les horreurs torrentielles des confins matérielles, l'on se dirige vers la fin, le dirigeable prêt à cracher son petard, a incendier la mer et écraser les montagnes.

Sur le devant un cheval, sur le derrière un postérieur, tout aussi secret que leur dernière promenade. L'on se murmure à l'oreille, et l'on se vante des conquêtes appréciés par les gens du postérieur, ceux de l'intérieur et même ceux qui ne veulent que des dessinateurs. Pourquoi se vouloir à soi-même quand son intello le fait si bien? Si dans le creux de la vallé, la naissance s'y fait naitre, la mort doit s'y rendre pour baptiser les nouveaux nées avec son sceptre de sang et de caillot. Peu-être aussi dans la rage qui l'effleure et demeure, l'on se doit de batir une forteresse de glace et de sens, sans peut-être pour une fois y verser du sang et du vin, dans la crypte ou tout est né.

Mais le soleil s'en fait toujours plus forts, et les images en masses se cachent les unes des autres, cache-cache intérieur. La dorure s'en prend à la noirceur, non pas pour la faire fuir, mais pour l'embrasser. De tout son sens, le soir fait place au midi, et le matin, indigné, s'en va bouder dans le coin de la lune pendant que le soleil se proclame destructeur et menaceur. Peut-etre voulaient-ils toujours devenir un, alors que le schisme qui partour le ciel se range dans le sang coulé depuis le debut du fini et de l'infini, toujours inachevé. Le dernier scarabée est déjà tombé, le dernier tombeau scellé. Et dans l'horreur du cri levant, l'on se fige avant de mourir, un sourire béant dans la face.

La clôture qui nous enfermaient s'etait enfin brisée, et dans notre débauche nous nous sommes rendu compte que le dernier des anges n'avait pas voulu de la mort mais l'assonbrissement des gens parcouru son sang et son rang.

Et maintenant nous nous infiltrons de l'autre côté de la rue, du mausolé des âmes.

Gloire à celui qui nous à créé, pauvre crétin, il n'a jamais su quelle connerie il a engendré.

Mais les monts s'empilent et les plateaux dérangent. Dans le nouveau monde des hommes, les femmes ne sont toujours pas présente. Dans le monde des femmes, les homme sont tout autant dieux que rivals, déesses qui ont refusé de reproduire l'erreur d'une sibylle amoureuse. Les hommes ont du cran, dit-elle. Ils ne savent juste pas quand l'arrêter. Et ces lumières, si allechantes, qui dansent et parcourent les silhouettes des monstres métalliques, ne sont-ils pas découvreur de nouvelles horreurs?

Dans un sanglot criant, l'aigu hurlement des ans se mêlent aux dernières plaintes animales, et alors que l'on trucide froidement nos dernières pulsions bestiales, l'on se cachent les yeux et se bouchent les oreilles, la bouche grand ouvertes dans un dernier sursaut d'espoir.

Car on ne peut pas vivre sans passé, mais l'on peut toujours exister sans futur.

Et dans le dernier tutoyement du vent, la caresse se métamorphose en gifle, et d'un seul homme, tout ce qui était éternel tomba.

Et l'on se trouve désormais sans tutelle ni vignes, les ruines qui s'entourent de champs de blé et de vent.

2009-11-06T19:13:00.004-05:00

Massacre assagi d'un monde dépravé
Douleureuse blessure d'une guerre mentale
Invasion sans invitation d'une dépravation virale
Terrorisme, le terreur visitant en touristes

Dans l'absolu, irréalité
Immatérialité, imbécilité
Éther s'échappe du ballon, s'étouffe dans votre masque
Que diriger maintenant que tous les contrôles ont pris le bord?

Et l'on se plaint, et l'on se craint
On divise, revise, sévis, dévit,
Crainte, feinte, plinthe, dinde
Nous nous crevassons dans le glacier

Et fuite, dans le carnage qui recouvre et découvre
Dans les couleurs se teigne un nouveau rang
Le sang ne fait que s'enfuir, pour mieux l'engloutir
Dans une montagne d'anges, les démons s'étranglent

Et l'on n'oublie pas les rongeurs, courant de leurs fines pattes
rejoindre le festin humains, videurs, plongeurs, cuisiniers
D'une nouvelle partie de ce spectacle bouleversant mais amusant
Les rires des gagnants s'échouant sur les carcasses des perdants

Caractériel caractérisé par leurs propres caractères
Nous nous en voulons de ne pas en vouloir plus
Et alors, dans un cri d'enfant, l'on décide que d'être grand
C'est d'avoir tout à l'instant présent

Et la fuite recommence, démence
D'un monde déjà porté sur la déchéance
Et l'on se pleure, et l'on s'ignore
Entranché dans ce monticule de déssicant

Et pourquoi vouloir toujours
Alors qu'on ne doit pas vouloir ce qui appartient au autres?
Pourquoi se battre pour gagner
Ce qui est à travailler?
Tant d'irrégularité, de singularité
Pour un monde qui nous empêche d'exister

Je suis le on du nous
Le caractériel d'une civilisation
Pourriture d'une idéologie massacrée
Par ses propres disciples
Attend le racleau, attend la pelle
Six pied sous terre, vingt pied dans les égouts
C'est là qu'on finit tous, sans mouvements
La musique qui s'y joue ne se trouve pas de plus belle
La marche funèbre d'une race qui s'extermine pour son propre plaisir

2009-11-06T06:45:00.004-05:00

Rues, écharpes de béton et d'asphalte. Rues, serpents de fer et de sang, recroquevillant dans leur sueur de leur dur journée. Pour vous, pour tous ceux qui vivent dans le berceau de la lumière, ceux qui vivent dans le calme de leur vie préfabriqué, la rue n'est qu'une passerelle, un moyen de rejoindre le point B le plus vite possible. Mais pour une partie de ce monde, les rues ne sont pas qu'un chemin, c'est un voyage en soi, un monde qui n'a de limite que les gens qui y hantent leurs soirées et la nuit. Quand vous les voyez, les mots qui vous entrent dans votre tête, ces mots qui violent non seulement leurs sanctuaires mais aussi le votre, sont des hymnes de votre société, le reflet de vos incohérences mentales.

Et je regarde, vous qui vivez en plein soleil, et eux qui se réfugient dans la noirceur de la nuit, je vous observe de mon crépuscule, cette place où j'ai grandis et où, indécis, incompris, je continue de me réfugier. J'ai fui la clarté trop éblouissante du jour, mais je rechigne toujours à plonger dans le noir de la nuit, pour quelle raison? Peut-être est-ce à cause de mes principes gobés durant ce court temps où tout ce qui comptais, c'étais faire comme ce que la masse voulait, ou bien est-ce quelque chose de plus profond, de plus animal? Mais de là où je me tiens, moi le peureux, moi le lâche qui ne peut pas décider de faire partie d'un seul de ces deux mondes, je peux voir ce que seul la noirceur levante, la lumière tombante peut revéler: car c'est seulement à ce temps que les masques tombent pour que mieux on les remplacent par d'autres, et c'est pendant ce court moment que l'on peut voir le vrai visage d'une population, d'une société, d'une civilisation tout entière. La partielle vérité réside dans les courts moments qui trépassent du passé avant de fuir dans l'avenir.

Les rues m'appellent. Elle se cachent pour mieux resurgir, elle demandent pour qu'on puisse survivre le plus pire et le meilleurs de nous-mêmes. La rue est maître de nous encore plus que nous le sommes de nous mêmes. La rue est là, dans toute sa splendeur, dans toute sa froideur, dans toute sa laideur, dans toute sa chaleur. Quelque uns d'entre nous sont des enfants de la rues, mêmes si né dans le plus chic des terreaux ou la plus viles des villas.

ii: Ignition

2009-10-29T13:34:00.003-04:00

Le vent courait dans les champs, ployant les plants dans une danse qui leur conférait beauté et grâce que jamais leur court existence aurait pu espérer posséder. De mourir en voyant une chose si belle, si spéciale, était ce que beaucoup pourrait vouloir comme dernier moment. Mais pour moi, de voir ces épis qui commençait à tourner au doré, murissant en toute lenteur, était quelque chose, alors que du haut de mes douze ans, je voyais ma vie fuir hors de moi. La douleur s'infiltrait tel un serpent, enveloppante, étouffante, brûlante.

Les aboiements semblaient de plus proche, les chiens reniflaient ma présence. Je les sentais excités, prêts à déchirer la vie hors de l'animal qu'ils percevaient au loin, en moi. J'entendais les hommes recharger leurs carabines, écarter les plants pour continuer à pister. Un grondement sourd s'élevait toujours au loin, tel une foule qui, dans la lumière couchante, éclairaient l'immensité cultivé à la recherche du monstre. Dans l'excitation du sang, la petit peuplade s'était rassemblé, prêt à nouveau à chasser démons, sorcières et tout ce qui bougeait. Le siècle des lumières semblait de nouveau s'éteindre en sang.

Et pourtant, au loin, très loin, on pouvait remarquer les gratte-ciels qui semblaient eux aussi braquer leur regard sans pupilles, rempli de mépris, sur moi, comme pour me décourager de tenter de les rejoindre, et dans leurs grandeurs, mais surtout dans leur emplacements.

Mais pourtant, contraint encore de fuir, je me dirigeais vers leurs présences, car dans leurs ombres et leurs âmes étaient ma seule chance de voir si le lendemain, vraiment, serait meilleur. Mais dans cette assurance se masquait mal la peur qui m'habitait. Car, dans cette même noirceur qui risquerait de sauver ma fourrure se cachait aussi mon passé, un passé qu'affronter serait suicidaire.

Mais mes pas continuer de prendre pied sur la terre cultivé, mes mains continuaient d'agripper à l'aveuglette les tiges et les arracher pour me propulser en avant, toujours en avant. La seule violence de l'acte aurait mis à terre toute personne, mais l'instinct pour moi avait pris la place, un instinct plus vieux que la race humaine tout entière. Mes lèvres s'étaient retroussé dans un rictus parfaitement canin, et le souffle entre mes dents était tellement bestial que mon humanité elle-même semblait avoir fui.

Les chiens furent soudainement lâchés, et leur odorat m'avait déjà trouver. Dans leurs courses effrénés et le bruit de leurs pattes foulant la terre humide, je senti une étincelle d'excitation traverser mon corps, réveillant mes muscles engourdis et mes os fatigué. Dans un dernier sursaut d'humanité avant de succomber à l'animal intérieur, je passais à mon le collier que j'avais tenu fermement dans ma main à travers toute cette folie. Puis, dans la nouvelle noirceur, loin des lampes et de lumière des hommes, je laissais tout ce qui me faisait humain disparaître dans le sang et la violence.

i: Dérision

2009-10-29T10:20:00.007-04:00

Le miroir se déchire, repentissant tout ses cris dans ce cercueil d'inimité. Ma réflexion hurle elle aussi, ses traits se déchirant au couteau de l'esprit. Les hurlements me déchirait tel des coups de poignards, et ma peau se lardait de trous béants qui laissait entrevoir le néant entre les pores de ma peau. L'univers même semble s'en prendre à moi, la lumière se déformant autour de la masse morte qui me définissait désormais. On ne pouvait voir, mais tout était si éclatant, si brillant qu'il en brulait mes paupières.

Tout ce qui restait à la fin, était la carcasse vide d'une existence dont on avait refusé la réalité. Une seule larme s'y réchappait, et l'on l'a dévisageait tel l'humain à qui elle avait appartenu, elle aussi désisté de tout.

Dans ce massacre stellaire, le vide sonnait les dernières heures. Les spectateurs n'avaient aucune tristesse à partager, ils étaient déjà trop occupé à pleurer leur propres cadavres.

2009-10-28T19:22:00.003-04:00

On se marche sur les pieds
Dérangé
Obligé
Futilité

Quand se dépasse et surpasse la lumière verte
Caressant le pneu du moteur
Une mélodie des moins romanesques
Mais toujours aussi enchanteur

Et d'un main on tranche la gorge
Du passé pour mieux révérer le futur
Qui s'en maudit et en déduit
Qu'une fourmi peut bien d'elle-même
Détruire le travail d'une nation entière

Et dans un dernier soupir, et son cœur qui expire
Elle nous maudit, nous géographit
Nous canonise, nous répudie
Elle se canarde aux milieu des outardes

Le vent sifflant toujours à la porte de la fenêtre

Illustrer, dévisager, embellir
Une réalité qui ne se fait que futilité
Dans l'ombre d'une futilité
Qui s'exclame réalité

Et l'on se meurt de se voir mourir, mais l'on rit de les voir périr
Jusque dans les cachots des dernières paix
Et des derniers jarrets
Potence, démence, revanche

Je me meurt les oreilles emplis de vide

Et survit dans l'Atlantide

Cachets décacheté cachetant tant de secrets
L'on s'invite à cette ronde infernale pour mieux y échapper
S'assurer que l'on ne peut que réaliser la vérité
D'un monde qu'on considère déjà sans possibilité

Curahee s'en réclame, donne moi une lame et je t'emnène

Et un peu de politique!!!!

2009-10-27T10:33:00.007-04:00

Ah, le sujet préféré de tout bon québécois: chiale beaucoup, fais rien pantoute. Mais je pense qu'un de nos problème est que nous prenons la politique trop au sérieux. Un peu de comique ne fait jamais de mal lorsqu'on parle de notre voisin d'en bas qui pourrait tout nous faire sauter à la tête. Si on reste sérieux, rien ne changera.

Alors, rions un peu!

(Dans la bulle: «Y'a environ vingt ans, j'me suis saoulé et j'ai baisé avec une poule. Je me demandais juste si t'étais mon fils»)

Cauchemar clownesque

2009-10-27T10:02:00.003-04:00

On a tous déjà entendu dire qu'on a tous un tueur en soi, un dictateur, etc. Mais la chose la plus étrange que j'ai jamais entendu fut qu'on a tous un clown en soi.

QUOI???

Vous avez bien compris. On a tous un clown en dedans de soi. «Mais alors, cela veut dire qu'on a tous au fond de nous un clown avec une nez rouge et une grosse perruque multicolore qui ricane FAIS MOI PEUR!!?» Ben, pas exactement. Si je comprend bien (et je suis pas sûr du tout que c'est le cas) notre clown intérieur serait genre une autre facette de notre subconscient, ou bien notre gentille répressé, en tout cas, quelque chose comme ca.

Personnellement, j'aime l'idée. Notre inconscient, selon moi, est beaucoup plus qu'une banque de désirs enfouis et tout cela, ou même des instincts primaires réprimés depuis les début de la civilisation ou quelque chose comme ca. L'évolution de notre cerveau durant les trois millions d'années (minimum) aurait créé dans notre esprit des "ghosts in the machine". L'expression vient du film I, Robot, et signifie des donnés dans un système, dans le cas du film des systèmes électroniques, dans notre cas notre cerveau, qui aurait, après avoir servi à une certaine cause, purpose, été mis au rencart, et se serait retrouvé sans utilité, mais toujours présente.

Dans notre cas, on pourrait hypothétiser que ces données, qui serait des connexions neuronales ayant perdu leur utilité, se soit créé un nouvel arrangement, une sorte de système dans le système.

Mais je suis en train de me perdre moi-même pour l'instant, feck que je ferme ce sujet pour l'instant, pour mieux y revenir. Mais j'aimerais bien découvrir mon clown intérieur, pour me connaître mieux moi-même si se ne serait que pour cela. Mais, comme personne ne sait ce qu'on a vraiment au fond de notre inconscient, si on jour vous voyez dans la rue un gars qui ressemble a Sancho Bob avec un nez rouge, un couteau à la main et qui cri FAIS MOI PEUR, ya des chances que ca soit moi :P :) lollllllll

2009-10-18T17:39:00.007-04:00

La nuit, c'est profond. La nuit, c'est noir. La nuit, ca fait peur. La nuit, il fait frette. La nuit, on s'en passerait volontier. Et pourtant, la nuit, c'est le fun.

À travers ma fenêtre, la noirceur est tombée, mais tombe toujours. Loin d'être noir, le ciel est d'un bleu pâle mais profond, léger mais puissant. C'est peut-être le moment que je préfère dans une soirée. Cette teinte marque le début de l'autre côté du miroir de ma vie, après ma vie que je peine à ranger, encadrer, après les cours de la journée et les devoirs obligatoires, un temps d'oubli et de débauche, que ce soit en vedgeant sur son lit et écouter de la musique, ou bien rôder les rues et les bars. Aucune ligne à suivre, aucune règle à suivre que tu n'a pas déjà décider de suivre. La nuit, dans toute sa morbide beauté ou sa romantique fragilité, est le repaire pour ceux qui sont ou ont rejeté les bienfaits du soleil tout comme ceux qui décide de voyager à la limite, sans toutefois la briser.

On fuit la noirceur des places où l'on vit notre train-train pour aller se réfugier dans celle des taudis mental qui échappe à l'oeil vigilant du bon sens et de la civilité. On se cache dans ce désert aveugle de gens tout aussi ignorant (oblivious) des nos présences.

Et pourtant, dans tout cela, nous avons toujours aussi peur de la noirceur. L'on se réconforte dans cette peur, se disant que l'on a peur de ce qu'on ne peut pas voir ou savoir, que ce que l'on fuit durant le jour pourrait venir nous hanter dans ce paradis nihiliste.

Mais quand l'on se tient devant une source lumineuse, en plein coeur de ce monde sans couleur, l'on se rend compte que cette noirceur que l'on fuit , elle est toujours là, dans nos ombres, dans notre raison de fuir, d'annihiler nos sens et nos émotions, notre réalité. La nuit ne répresente plus maintenant les peurs ancestrales qui nous ont amenés après des centaine de millénaires à craindre et fuir sa présence sans fin, mais aussi la vision qu'a aujourd'hui un monde tout entier: la noirceur humaine, celle qui décide de notre humanité, de notre existence en tant qu'être, être qui fait parti d'une fourmilière et qui pourtant revendique une solitude mentale et physique jusqu'à la fin de tout.

Pourquoi?

2:La fin avant le commencement

2009-10-18T16:00:00.005-04:00

Le bouchon vint se cogner sur le col de la bière, le cliquetis résultant se perdant dans le vide sonore qui s'était établi depuis quelques instants. La surface tout entière de la table était recouvert de bouteilles de bières, éparpillé au hasards, tels des cadavres un champ de bataille. Le silence pesant rompit en un fracassement de bouteilles au dehors, de jurons et des sons de fight, et dans cet atmosphère, ses paroles n'avaient que plus de sens. Son regard de seize ans croisait le mien de treize ans, perçant, pénétrant, exigeant la vérité pure, celle que personne ne veut admettre, et moi non plus.

Mais ses paroles m'avaient troublés. Dans le coeur de ma jeunesse, où le sentiment d'invincibilité est à peine refreint par la logique qu'on nous implantait, la question, non, un mot précis avais suffi à briser ma carapace.
Je ne pouvait pas trouver de réponses, aucune répliques tranchantes ne venait à mon esprit. Ses yeux fixé sur moi semblaient comprendre mon dilemme, mon embaras. Mais dans ses yeux qui réflétait une âme qui avait vieilli trop vite, et où était mort la naïveté qui survivait normalement jusqu'à la fin, je ne remarquais aucun rire, aucun dédain pour le jeune blanc-bec que j'étais, un de ceux qui parlait de tout tout en ne connaissant rien du tout. Au contraire, aucune pitié ne paraissait dans ses yeux, mais une sorte de jalousie, de désir de retourner à ma petitesse d'esprit.

De cette soulerie, plus que le mal de tête qui m'avait terrassé les trois jours suivants, plus que la punition donnée par mes parents, cette phrase était resté imprimé dans mon esprit, troublante, insaisissable.

«Continuer à vivre, pour tous ceux qui seraient morts à cause de toi?»

Dans ses yeux bleu, je me rappelle encore la pitié qui se reflétait. Pitié que je n'ai jamais pu arrêter de voir dans les yeux de tous, depuis cette journée, trois ans plus tard.

Lassitude lâche (ou la relance à plat)

2009-10-16T12:42:00.006-04:00

Pour moi, la semaine des lâches semble déjà terminer. Eh oui, vendredi le 16 à 0200, je suis revenu à gaspé, avec un besoin de sommeil des plus sacrants et une haine des bus de nuits. Le lendemain (ou plutôt plus tard dans la journée), je suis encore sous l'effet du voyage, ce qui résulte pour moi en un feeling de lendemain de brosse des plus pires que j'ai jamais eu. Ca m'apprendra a tout décider à la dernière minute. Après cela, comme si c'était pas assez, je me suis rendu compte que j'ai oublié quelque importants item chez ma mère (je savais que ca allait arriver, mais ca fait chier quand même).

Je suis content de ne plus être en science pure. Eux non pas une semaine de lâche ou même de relâche, mais une semaine d'arrachage de cheveux, aux dernières nouvelles en tout cas. Mais quand même c'était bien, si on considère une chose: que cette semaine ci n'est pas tellement pour permettre à létudiant de prendre du repos, mais bien pour le pousser à se forcer pour réussir ses études. Sans vouloir blesser personne, après deux mois seulement parti du nid familial pour une nième fois, on se rend compte qu'on oubli toujours autant vite comment sa propre famille interagit entre eux (ce qui est d'autant plus vrai que je ne les vois qu'en semaines de vacances).Le temps que l'on réhabitue, il est temps de retourner dans son terrier personnel. Non que ca n'a pas fait du bien, j'ai presentement de quoi nourrir une armée de malades coeliaque (c'est quoi ça?Chercher sur le net ou attendez un peu, je pense écrire un article là-dessus betôt), et j'ai pu laver mon linge sans payer les 3,75 que ca coûte aux rez. Ah oui, aussi, j'ai maintenant deux nouveaux coats, une veste et un hood pour être exact, completement vierges (non, pas de jokes de mauvais goûts la-dessus plzz :P).

En fin du compte, la vie continue. Enfin, je pense.

2009-10-07T14:28:00.004-04:00

Dans le ciel noir de nuages gris, les dorures des troncs jurent
Dans le noir d'un cinéma, une grue qui s'y penche
S'y déhanche
Revanche, échéance

Une solitude dérivé des réalités immatérielles
Que pour exister, il faut refuser
S'accabler de volonté
Renoncer, à toute volupté

Et dans le vert d'une nuit gazonnière
Quand se pleure la rosé et hurle l'herbe
Empêtré dans le vent
Dérangeant d'une seule lame

Que survive le vert raisonnement
Qui tapissent les tuyaux de la nouveauté
Dans les derniers retranchement, l'on oubli ses larmes
Et leurs cristallines lucidités

Sous le plafond désolant qui détermine nos âges
Derrière la rivière où s'écoulent les ans et les anges
Exister pour refuser, l'on se meure de refuser
Dans cet imagination, la réalisation.
Et dans leur cranes, leurs âmes qui à tout jamais
Repose, non en paix
Mais en respect

Et ce géant parmi les nains, nain parmi les géants
Qui déjà a perdu ses parures
Que lui reste t'il pour lui dire
Que voudra-t-il pour son soupir
La lame ou la flamme, l'oubli ou le repli?

Et dans une dernière bourrasque de sang
Ses mains expirent une nouvelle fois
La dernière volonté de son rang
Rabbin sans jardin, dédain sans certain

Et les pieds marchent toujours, accroché sur leur dernière flemme
Et son existence à jamais dérobé
Lui restera toujours fécond
Une parcelle de décomposition

1:Hallucination circadiennes

2009-10-03T12:44:00.003-04:00

Plus loin. Toujours plus loin...

La foule se sépare, pour me laisser passer, plus par automatisme que par volonté. Les visages s'interrogent et passent, un par un, leurs yeux curieux se questionnant une fraction de seconde pour ensuite redevenir vide et inexpressif. J'avance, je recule, poussé de côté, de face, de dos, toujours à contre-courant de la masse, du temps.

Les gens passent, filant tel des fantômes, vivant, marchant déjà dans un autre univers que moi. Et je court toujours, le souffle court, les mouvements saccadé. Je l'entrevois toujours, à travers les rangs serrés. Elle s'éloigne, me laissant en arrière. Elle se démarque de la foule, car ses yeux scintillent, reflétant la lumière dans ses larmes qui se barricadent derrière leurs paupières.

Ma respiration s'endurcit, mes pieds se mettent à hurler, la douleur est toujours présente. La main tendue, comme avec la volonté de toucher le ciel, je tente encore une fois de la rejoindre, mais le corps ne suit pas, ne suit plus. Les genoux embrassent l'asphalte, et dans une dernière respiration, un dernier regard, le bras toujours levé vers l'infini, la masse m'avale, m'emprisonne.

Que faire? Quoi faire, comment réagir quand son monde s'écroule autour de soi? Quand le soleil qui avais illuminé l'existence disparait à jamais dans les tréfonds de la noirceur humaine?

Automatisme littérien

2009-09-27T18:23:00.006-04:00

Imaginer la scène: premier cours d'initiation au théatre (il y a un mois et demi environ), nouveau groupe, et le prof qui fait: On va commencer par de l'écriture automatique. Écriture automatique? De qu'est-ce qu'il parle? (Bien sûr, j'étais pratiquement le seul a ne pas savoir ce que c'était, comble de honte et de «WtttFFF??»)

À l'oeil néophyte, «écriture automatique» peut signifier beaucoup de chose. Personnellement, entendu hors du contexte, ce terme pourrait décrire l'extrémisation du proverbe «La plume est plus forte que l'épée». Après que les armes automatiques aient été inventés, voilà que même les langues subissent la course à l'armement? Ce sera quoi après? La bombe littéraire?(Noter que ca pourrait être utile pour instruire des villes entières). Non mais, dans quel monde vivons-nous? (Pourquoi est-ce que j'ai l'impression que certaines personnes sont en train de chercher en ce moment le numéro de téléphone pour l'aile psychiatrique de l'hôpital?) :P

Pour retourner au sujet (sérieusement), l'écriture automatique, c'est vraiment génial. N'écrire que ce qui passe dans la tête, sans penser à ce qui a été écris ni ce qui est à écrire, c'est une expérience en soi même. Mais il ne faut pas avoir peur du ridicule, car ce qui sort du crayon que tu tiens entre tes doigts en souvent très... disparate, pour ne pas dire incohérent (parfois). Mais toujours un bon fou rire après.

Obstétrique bloguienne

2009-09-27T17:29:00.002-04:00

J'ai un peu honte de moi. Pourquoi? Parce que je me laisse aller présentement à mon petit côté mouton, en commencant ce blog. Mouton? Oui. Franchement, quelle utilité y a t-il d'écrire ses pensées et idées sur une série de 0101011001001011010110etc., dans une grande marée d'informations pareillement codé? Aucune. A part peut-être divertir quelque addicts de l'internet ou des potineux, et même démontrer en grand éclat la véracité des paroles de confucius(ou quelqu'un comme ca): «Vaut mieux se la fermer et passer pour un épais que de l'ouvrir (dans ce cas, taper) et de le prouver».

Mais malgré cela, les gens sont de plus en plus nombreux à naviguer le grand océan de l'information pour y faire flotter leur radeau de code html et de texte. Pourquoi? L'on pourrait voir dans cette situation une modernisation d'une vieille habitude, celle d'écrires des journaux intimes, mais avec une touche de modernité propre à notre société: voyeurisme. Vraiment! Quel autre terme serait plus approprié pour décrire l'action de lire les réflexions propres à une autre personne, un peu comme de la télépathie?

Aussi, il l'y a l'(a relative) incognito que procure l'internet. C'est un peu comme poser nu sur des photos tout en cachant le visage (l'analogie n'est pas très flatteur, mais elle est précise). Peut-etre que la popularité du phénomène vient de ce sentiment de....

Ok, j'arrête avant que ce blog meure avant même qu'il soit né. (Quoi, vous en voulez plus? Méchants garnements!)