Es musicum disparatum
Le mal-être n'est que passager
Concitoyen concalcitrant d'un univers conifié
La connerie justifie notre stupidité
Notre stupidité justifie leurs actes
Leurs actes justifie notre santé
Elle qui sacre le camps au plancher
piétiné par tout ces mordus
De la logique et du sens
Sensible illogique
à la raison des sens
Craque de lumière
Au bout des seins
Cachés des sens
Par le derniers
Des retraités
D'un gros bon sens
Sens ni noirceur
Sept
le chiffre recalcitrant
Qui ne fait que citronner
Ses voisins de chambre
Rouge sept bleu vert vermeil orange organe rouge douze
Pénétration directionnel si il le peux
S'il le doit
Même dans le dernier des rangs
Terre bétonneuse et sans selle
Celle sans d'elles
Carré obscurcis par les magnitudes de sangs
SS
SEDR
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Mascarade d'un univers sans pardon
Sans amour ni ambition
Embarrassé de son entourage
entouré de ses imbécilisages
Sages imbéciles
Ils ne veulent qu'oublier leurs humanité
Humainement stupide
Scientifiquement dérangé
Religieusement stupidisé
Le déclin d'un empire
Qui s'y croit encore
jeudi 11 novembre 2010
Débridé, d'un univers, déchiré
Embraser le ciel
Paille a la main
D'un coup vermeil
D'une coupe de sang
relique des temps agées
De gens oubliés
Sur-mise des ans
Sur la terreurs des fléaux passés
Les murs s'entrechoquent de leurs vent
Dents aiguisé à la pointe de la haine
déchainé entre port et bateau
Un univers à la dérive
Un continent en train de sombrer
Le mal, d'un orchestre en pleine possession
De leurs ancêtres
Opinion dépassés par leurs propres préjugés
Chargé à blanc de reliquat d'insensibilité
De haine et de subtilité
Atroce
Image flambant d'une carte postérieure
Dérision subtile d'un univers dérangé par sa propre existence. Malade d'envie à la mort des autres, ils s'enferment dans le chapiteau de la folie, s'embarrent dans leurs restes d'existence. Celui qui tente de vivre finir toujours par trouver la mort. Celui qui survit, à t-il déjà été vivant?
Absolution condamnable
D'un péché inconditionnel
Hurlement, des saignements
Et un dernier jugement
Sur les pauvres et les parasites
D'un univers en pleine subsistance
Les murs blancs l'entourent, le détournent de son masque. la folie en est réparatrice, et la vie meurtrière.
Vivre et mourir la vie des hommes
Dans la sagesse des morts
Et les pépins d'une pomme
D'or et de savoir
Connaissances amenant à la chute
Illuminé d'une monde en train de s'éteindre. Pour quelle raison est-il la? Pour quelle facette se pourvoit-il?
Le sable en enleve toute trace, et le temps tout souvenir.
Paille a la main
D'un coup vermeil
D'une coupe de sang
relique des temps agées
De gens oubliés
Sur-mise des ans
Sur la terreurs des fléaux passés
Les murs s'entrechoquent de leurs vent
Dents aiguisé à la pointe de la haine
déchainé entre port et bateau
Un univers à la dérive
Un continent en train de sombrer
Le mal, d'un orchestre en pleine possession
De leurs ancêtres
Opinion dépassés par leurs propres préjugés
Chargé à blanc de reliquat d'insensibilité
De haine et de subtilité
Atroce
Image flambant d'une carte postérieure
Dérision subtile d'un univers dérangé par sa propre existence. Malade d'envie à la mort des autres, ils s'enferment dans le chapiteau de la folie, s'embarrent dans leurs restes d'existence. Celui qui tente de vivre finir toujours par trouver la mort. Celui qui survit, à t-il déjà été vivant?
Absolution condamnable
D'un péché inconditionnel
Hurlement, des saignements
Et un dernier jugement
Sur les pauvres et les parasites
D'un univers en pleine subsistance
Les murs blancs l'entourent, le détournent de son masque. la folie en est réparatrice, et la vie meurtrière.
Vivre et mourir la vie des hommes
Dans la sagesse des morts
Et les pépins d'une pomme
D'or et de savoir
Connaissances amenant à la chute
Illuminé d'une monde en train de s'éteindre. Pour quelle raison est-il la? Pour quelle facette se pourvoit-il?
Le sable en enleve toute trace, et le temps tout souvenir.
mardi 2 novembre 2010
Ce ciel si bleu, je veux l'arracher. Ce ventre si plein, je veux le vider.
Et que rien ne subsiste.
Pas même l'ombre d'un espoir, ni le poil d'une conscience.
C'est dans ces camps, champs d'abandon
Que se coule le fiel et le repos du reput
Sans se questionner sur le torrentiel d'une accréditation
Et le museau d'une sérénade
Se plisse en sentant la sueur
Tachés de cruauté et obscurcis
Des restes de l'humanité
Qui continu à se désagréger
Dans ces coquilles en formes d'humain
Et c'est demain, toujours demain
Que se passera le flambeau de l'espoir
Et ce sera toujours après la prochaine passe
Qu'on l'allumera enfin.
Le potentiel d'un sang qui a oublié son corps
Et d'un ange qui dès sa naissance
s'est fait coupé les ailes à coups de réalité.
Mort et enterré dans le trépas de nos vérités
Et que rien ne subsiste.
Pas même l'ombre d'un espoir, ni le poil d'une conscience.
C'est dans ces camps, champs d'abandon
Que se coule le fiel et le repos du reput
Sans se questionner sur le torrentiel d'une accréditation
Et le museau d'une sérénade
Se plisse en sentant la sueur
Tachés de cruauté et obscurcis
Des restes de l'humanité
Qui continu à se désagréger
Dans ces coquilles en formes d'humain
Et c'est demain, toujours demain
Que se passera le flambeau de l'espoir
Et ce sera toujours après la prochaine passe
Qu'on l'allumera enfin.
Le potentiel d'un sang qui a oublié son corps
Et d'un ange qui dès sa naissance
s'est fait coupé les ailes à coups de réalité.
Mort et enterré dans le trépas de nos vérités
Carotide d'un aorte centrale
Intellectuel dérangé en train de fomenter sa pensée.
Lumières sur un parchemin de serres et de sang.
Qu'une dernière languée pousse à courir sans s'enfuir.
Le monde est mort. D'une belle mort. De la mort que nous voulons tous. Celle qui n'arrive jamais. Elle n'est vieille que de nom, et c'est dans son cran que se pousse les derniers pissenlits du bon sens colérique.
Et les murs sont plus blancs que jamais, emprisonné dans un pyjama sans imprimé ni condiment. Que se travestisse les ages pour que demain, s'agenouille d'un air pitoyé l'allure déraciné d'une cingée dérangé. Cinglé cinglitude d'angleterre sans angles graves ni aigus. On pousse les aigles à arithmétiser leurs vols de facon à promouvoir le plumage des anges sans terres ni couronnes.
Dépassement prématurés de ceux qui ne sont par encore né dans les cavernes d'ors et d'ébènes sourcillant tout la logique d'un génocide intellectuellement véhément sans réciprocité de la part du physique brailleur. Le monde, ce monde, du monde qui se cache pour mieux se retrouver, perdus dans les cylindres de la vérité qui met son moteur en marche pour mieux pouvoir broyer ce qui reste de l'intellectuel paresseux mais conscient.
Qu'on se le dit ce n'est pas qu'on a une tête qu'on sait s'en servir. Elle ne sert qu'à déraciner jusqu'au plus profond des cadets de nos soucis, alors que leurs aieux jouent à qui veux mourir dans les tranchés de cette puanterie cadette d'une fourmi deraciné d'une souche qui n'en peux plus de s'émerveiller de la vitesse de la destruction puéril de son existence maudite par sa sainteté.
Je m'en vais dans le fond de l'enfer, c'est là que réside le passage vers le paradis éternel.
Enfer d'un univers à peine perdu dans son lavage de linge en famine, ceci n'est pas un exercice.
C'est un appel à l'abandon.
Ceci ne l'est pas. Ceci est un appel, ceci est un regret. Ceci n'est pas un exercice.
Pour vous.
Le soleil me sourit de plein gré, son ventre engraissé de sentiments.
Ceci est un exercice. Ceci ne l'est pas. Ceci n'est pas cela. Cela est-il dernièrement marqué?
Pisse donc desssus, qu'on puisse l'engranger dans les souvenirs de la conquète.
Je m'éteins du soleil plein la tête, une larme têtant le passage de la carabine à travers ces chairs si voluptueuses qui se coursent autour de mon esprit.
MAis le pied s'en prend le plein potentiel d'un soleil à peine déraciné.
Cela n'est pas un exercice. Mais vous êtes des pantins tout de même.
Lumières sur un parchemin de serres et de sang.
Qu'une dernière languée pousse à courir sans s'enfuir.
Le monde est mort. D'une belle mort. De la mort que nous voulons tous. Celle qui n'arrive jamais. Elle n'est vieille que de nom, et c'est dans son cran que se pousse les derniers pissenlits du bon sens colérique.
Et les murs sont plus blancs que jamais, emprisonné dans un pyjama sans imprimé ni condiment. Que se travestisse les ages pour que demain, s'agenouille d'un air pitoyé l'allure déraciné d'une cingée dérangé. Cinglé cinglitude d'angleterre sans angles graves ni aigus. On pousse les aigles à arithmétiser leurs vols de facon à promouvoir le plumage des anges sans terres ni couronnes.
Dépassement prématurés de ceux qui ne sont par encore né dans les cavernes d'ors et d'ébènes sourcillant tout la logique d'un génocide intellectuellement véhément sans réciprocité de la part du physique brailleur. Le monde, ce monde, du monde qui se cache pour mieux se retrouver, perdus dans les cylindres de la vérité qui met son moteur en marche pour mieux pouvoir broyer ce qui reste de l'intellectuel paresseux mais conscient.
Qu'on se le dit ce n'est pas qu'on a une tête qu'on sait s'en servir. Elle ne sert qu'à déraciner jusqu'au plus profond des cadets de nos soucis, alors que leurs aieux jouent à qui veux mourir dans les tranchés de cette puanterie cadette d'une fourmi deraciné d'une souche qui n'en peux plus de s'émerveiller de la vitesse de la destruction puéril de son existence maudite par sa sainteté.
Je m'en vais dans le fond de l'enfer, c'est là que réside le passage vers le paradis éternel.
Enfer d'un univers à peine perdu dans son lavage de linge en famine, ceci n'est pas un exercice.
C'est un appel à l'abandon.
Ceci ne l'est pas. Ceci est un appel, ceci est un regret. Ceci n'est pas un exercice.
Pour vous.
Le soleil me sourit de plein gré, son ventre engraissé de sentiments.
Ceci est un exercice. Ceci ne l'est pas. Ceci n'est pas cela. Cela est-il dernièrement marqué?
Pisse donc desssus, qu'on puisse l'engranger dans les souvenirs de la conquète.
Je m'éteins du soleil plein la tête, une larme têtant le passage de la carabine à travers ces chairs si voluptueuses qui se coursent autour de mon esprit.
MAis le pied s'en prend le plein potentiel d'un soleil à peine déraciné.
Cela n'est pas un exercice. Mais vous êtes des pantins tout de même.
lundi 18 octobre 2010
Gris ciel et bleu fontaine
Les pas traînent sur le papier, vagues silhouettes de leurs effigies sacrés. Ils sont les gardien du pouvoir, la clé du savoir. Ils s'entrainent, se déchainent à travers l'encre qui leur sert de sang, fluide noir comme la nature humaine. Ils sont le passé et le futur, le présent déchainé dans leur caricature d'intelligence. Ils ne sont que ce que nous mettons sur glace, impression d'un instantané intellectuel, sans discernement pour la réalité ni même les évidences. Ils s'évident de tout vouloir, pour ne laisser qu'une trace morte de leur existence.
Je noirci mes idées sur du papier glacé, glacé de mes impressions erronés et mes propos sans pause. Mes mots ne sont que le reflet de mes yeux, emprisonné dans la noirceur de mes pensées. Je ne suis qu'un ange sans aile ni halo, je suis né sans ces attribut, mais je suis un ange. Maudit par la vie, aimé par mes bourreaux, ils ne veulent que mon bien, car mon bien devient le leur. Récompense d'un univers déserté par la logique des émotions, autant illogique soit-elle.
Et je m'emplis un barris d'espoir, le déversant dans le culot de tous ces gosiers, qui n'attendent que se faire remplir de leurs charabias journalier, ni mensonge ni vérité. Ils se foutent de cela, ils se foutent de la merde, ils se foutent d'en être. Ils ne sont que ce qu'ils sont, rien du tout, et ils aiment cela.
Ils se reposent tranquillement alors que le poison circule dans leurs veines. Venin d'un monde en ayant sa claque de tout ceux qui ne se magnent pas le cul.
Si vous laisser les autres choisir pour vous, la seule chose qui vous reste à faire c'est de vous plaindre.
Je noirci mes idées sur du papier glacé, glacé de mes impressions erronés et mes propos sans pause. Mes mots ne sont que le reflet de mes yeux, emprisonné dans la noirceur de mes pensées. Je ne suis qu'un ange sans aile ni halo, je suis né sans ces attribut, mais je suis un ange. Maudit par la vie, aimé par mes bourreaux, ils ne veulent que mon bien, car mon bien devient le leur. Récompense d'un univers déserté par la logique des émotions, autant illogique soit-elle.
Et je m'emplis un barris d'espoir, le déversant dans le culot de tous ces gosiers, qui n'attendent que se faire remplir de leurs charabias journalier, ni mensonge ni vérité. Ils se foutent de cela, ils se foutent de la merde, ils se foutent d'en être. Ils ne sont que ce qu'ils sont, rien du tout, et ils aiment cela.
Ils se reposent tranquillement alors que le poison circule dans leurs veines. Venin d'un monde en ayant sa claque de tout ceux qui ne se magnent pas le cul.
Si vous laisser les autres choisir pour vous, la seule chose qui vous reste à faire c'est de vous plaindre.
mardi 12 octobre 2010
Dream until you die
«Without dreams we serve no purpose/Without dreams we walk among the dead» RAGE - Living my dream
lundi 11 octobre 2010
Figure spatiale
Tracer des mots sur le papier pour mieux définir la réalité
d'un instant dépassé par sa propre existence
Et voir dans la lueur d'un soir
Le bonheur d'une vie voué a l'échec
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