l'existence réduit à des pièces couchés sur le sol, éparpillés entre les pattes des chaises, les barreaux des sens.
Je n'en veux plus, de cette vie où le dernier regard est toujours adressé au condamné, à mort à perpétuité. Je n'en voulais plus.

Le sang s'écoule dans les crevasses qui tapissent nos vies, pansant dans leur course tout les maux que seuls les aveugles peuvent voir, du haut de leurs innocences décolorés. Je ne leur en voulait pas. Je ne voulait pas le voir.

Voir sa mort, c'est éreintant. L'apprécier, c'est pour le normal pas normal. Mais je la voulais. Je voulais y goûter, y sentir l'étreinte douce du manque d'oxygène, le doux toucher des sens, au niveaux de mes membres engourdis.

Je le ressentais, au plus profond de ce qui me restait d'être. Je le voulais, toujours.

Mourir pour mieux survivre.

Fuck it all.

Si, Sie, Scie, Sci, Sci-fi sans fi

Les mots décantés fermentent
Dans le jus de mon inconscient
Fermement, tristement
Écoulement nasal au bout de la seringue

La vitre laisse transparaître les démons
Dans toutes leurs sanctités
Sous leurs lourds manteaux blancs
De vices et de regrets
Blanc comme la neige qui détruit des vies
À coups de billets et de trafics

Bags are all that's left
In the white hell
Green and brown is all
they're looking for

Leurs vies, ils n'en ont plus de souvenir
La mémoire en est achevé, deux trous pour la laisser couler

To walk the thin white line
Often mean to end up
Walking the thin red one

Réalisation

«Où va donc cette fillette fulminant de rage
à travers un champ de fleurs jaunes
qui se couchent à son passage?
La capacité d'une petite fille de cet âge
d'entrer dans une pareille colère est peut-être
le signe palpable que ce pays a encore
Quelque chose dans le ventre.»

Dany Laferrière, "L'énigme du retour"

Angelot de sables

Paix
Morceau déraciné de réalité
Invariable bâtard de la tranquillité des maux

Comprendre
Semblant d'intelligence invectoriel
Perché sur la traitrise des sens.

J'ai un problème avec les anges. L'image est forte, détruisant tout sens intérieur.

La beauté des anges. Leurs innocences. Dernier reflet de ce qui, finalement, fait de nous des êtres humains.

L'humanité.

Maudit soit celui qui fait couler le sang des anges.

Et qui en piétine l'innocence de leur mépris.

Approchez, bêtes de foire. Votre heure démange de se donner la chance de dévorer vos dernières ressources psycho-coincidental.

Et les gravats s'accumulent dans les cours à scrap des automnes matinals dérangé.

Carotide d'un aorte centrale

Intellectuel dérangé en train de fomenter sa pensée.

Lumières sur un parchemin de serres et de sang.

Qu'une dernière languée pousse à courir sans s'enfuir.

Le monde est mort. D'une belle mort. De la mort que nous voulons tous. Celle qui n'arrive jamais. Elle n'est vieille que de nom, et c'est dans son cran que se pousse les derniers pissenlits du bon sens colérique.

Et les murs sont plus blancs que jamais, emprisonné dans un pyjama sans imprimé ni condiment. Que se travestisse les ages pour que demain, s'agenouille d'un air pitoyé l'allure déraciné d'une cingée dérangé. Cinglé cinglitude d'angleterre sans angles graves ni aigus. On pousse les aigles à arithmétiser leurs vols de facon à promouvoir le plumage des anges sans terres ni couronnes.

Dépassement prématurés de ceux qui ne sont par encore né dans les cavernes d'ors et d'ébènes sourcillant tout la logique d'un génocide intellectuellement véhément sans réciprocité de la part du physique brailleur. Le monde, ce monde, du monde qui se cache pour mieux se retrouver, perdus dans les cylindres de la vérité qui met son moteur en marche pour mieux pouvoir broyer ce qui reste de l'intellectuel paresseux mais conscient.

Qu'on se le dit ce n'est pas qu'on a une tête qu'on sait s'en servir. Elle ne sert qu'à déraciner jusqu'au plus profond des cadets de nos soucis, alors que leurs aieux jouent à qui veux mourir dans les tranchés de cette puanterie cadette d'une fourmi deraciné d'une souche qui n'en peux plus de s'émerveiller de la vitesse de la destruction puéril de son existence maudite par sa sainteté.

Je m'en vais dans le fond de l'enfer, c'est là que réside le passage vers le paradis éternel.
Enfer d'un univers à peine perdu dans son lavage de linge en famine, ceci n'est pas un exercice.

C'est un appel à l'abandon.

Ceci ne l'est pas. Ceci est un appel, ceci est un regret. Ceci n'est pas un exercice.

Pour vous.

Le soleil me sourit de plein gré, son ventre engraissé de sentiments.

Ceci est un exercice. Ceci ne l'est pas. Ceci n'est pas cela. Cela est-il dernièrement marqué?

Pisse donc desssus, qu'on puisse l'engranger dans les souvenirs de la conquète.

Je m'éteins du soleil plein la tête, une larme têtant le passage de la carabine à travers ces chairs si voluptueuses qui se coursent autour de mon esprit.

MAis le pied s'en prend le plein potentiel d'un soleil à peine déraciné.

Cela n'est pas un exercice. Mais vous êtes des pantins tout de même.

Gris ciel et bleu fontaine

Les pas traînent sur le papier, vagues silhouettes de leurs effigies sacrés. Ils sont les gardien du pouvoir, la clé du savoir. Ils s'entrainent, se déchainent à travers l'encre qui leur sert de sang, fluide noir comme la nature humaine. Ils sont le passé et le futur, le présent déchainé dans leur caricature d'intelligence. Ils ne sont que ce que nous mettons sur glace, impression d'un instantané intellectuel, sans discernement pour la réalité ni même les évidences. Ils s'évident de tout vouloir, pour ne laisser qu'une trace morte de leur existence.

Je noirci mes idées sur du papier glacé, glacé de mes impressions erronés et mes propos sans pause. Mes mots ne sont que le reflet de mes yeux, emprisonné dans la noirceur de mes pensées. Je ne suis qu'un ange sans aile ni halo, je suis né sans ces attribut, mais je suis un ange. Maudit par la vie, aimé par mes bourreaux, ils ne veulent que mon bien, car mon bien devient le leur. Récompense d'un univers déserté par la logique des émotions, autant illogique soit-elle.

Et je m'emplis un barris d'espoir, le déversant dans le culot de tous ces gosiers, qui n'attendent que se faire remplir de leurs charabias journalier, ni mensonge ni vérité. Ils se foutent de cela, ils se foutent de la merde, ils se foutent d'en être. Ils ne sont que ce qu'ils sont, rien du tout, et ils aiment cela.

Ils se reposent tranquillement alors que le poison circule dans leurs veines. Venin d'un monde en ayant sa claque de tout ceux qui ne se magnent pas le cul.

Si vous laisser les autres choisir pour vous, la seule chose qui vous reste à faire c'est de vous plaindre.

La mort de l'innocence

Blood is the only thing left to blame.

Nous avons tout blâmé:  nous avons blâmé le sexe, l'âge, la nourriture, l'air, le temps, dieu, le diable, les anges, les démons, les pulsions, la raison, l'illogisme, les armes, la guerre, la paix, les humains, les animaux. Nous avons tout dénoncés, à tour de rôle. Mais rien n'y a changé. Alors nous avons blâmé le monde entier, l'univers au complet. Mais toujours rien.

Alors, nous nous sommes retournés de plein fouet, de 360 degrés, pour retomber sur le même problème, mais avec un différent oeil: une vision essayant d'englober tout ce qui a été perçu pendant ce tour d'horizon. Tous les espoirs, toutes les douleurs, tout l'horreur et le bonheur que nous donnons et recevons.

Et ce qui est sorti de tout cela, c'est ce que nous savions tous depuis le début, mais que nous refusions d'accepter: nous sommes la causes de tous ce que nous pleurons, de tout ce que nous désirons. Nous sommes le seul problème qui ne pourrait jamais être résout de nos mains.

La prochaine étape est de déterminer quoi faire de notre race maudite et bénit: la détruire ou la nettoyer? Car c'est cela que nombre de personne voient quand ils pensent à la fin du monde, qui pourrait être perçue comme l'acceptation inconsciente du problème humain.

Je préfère la voir disparaitre au complet, et que pas une seule trace de son existence reste: nous avons assez traumatisé l'univers comme ca.

Vérité sinueuse

Le sang qui coule dans nos veines est celui versé depuis depuis des millénaires. Nous sommes les descendants des vainqueurs, mais c'est le sang des perdants qui coulent dans nos veines, ce sang coulé par les mains de nos ancêtres.

Le monde oublie le prix de notre existence, ce prix que personne ne veut payer mais que tous veulent collecter. Et ceux qui comprennent cette vérité, on les crucifie ou les adore, dépendant de la façon qu'ils l'abordent. Ceux qui sont prêts à envoyer des gens pour continuer cette vérité sont vénérés, alors que ceux qui décident d'eux même de suivre cette voie sont poursuivis, chassés et détestés.

Pourquoi? Parce qu'il est devenu normal pour nous de préférer sacrifier d'autres que nous mêmes, et de sauvegarder sa propre vie a tout prix. Se sacrifier soi-même n'est plus normal (s'il l'a déjà été). Mais on préfère abandonner le monde à leur sort plutôt que de les protéger, quittes à faire couler notre sang dans cette terre déjà si rouge... Si l'on doit passer de l'autre côté du grand voile, faut mieux le faire de la façon qu'on le veuille.


Vaut mieux mourir la face en l'air en regardant l'univers que mourir la face par terre en contemplant sa propre misère...

Anges démoniaques

Les anges se cachent sous des allures de démons, car l'innocence est une vertu que l'on s'éfforce à détruire.

Mais l'innocence subsiste toujours. Sinon, comment appeler cette foi pratiquement aveugle en la race humaine que nous avons tous, qu'on le veuille ou non? Si ce n'est pas de l'innocence, ce serait de l'espoir, mais l'espoir n'est qu'un rêve pour le lendemain d'un aujourd'hui déjà trop brisé par notre propre race.

Nous sommes tous innocents. Enfin, pas vraiments. Cette innocence n'est pas celle, pure, que l'on cherche à étouffer, dès le berceau, mais une latente, qui se révèle durant les épisodes les plus durs de nos enfers.

L'humanité s'accroche à ce dernier morceau d'innocence, de pureté, car elle se sait condamné. Nous sommes voués à payer pour tous les torts que nous avons fait, eux avant nous, mais cela ne saurait tarder.

Et j'espère avoir tort. Vraiment.

Confession acadabrantes

Fais un bout que j'ai pas écris, je le sais. Je me suis perdu pendant un bout dans ma vie, fuyant les illusions qui me rattrapaient en me cachant dans d'autres.

Exister n'est qu'une part de l'équation, mais de temps à autre, c'est déjà trop. Après avoir vu ce qui se passe de l'autre côté de la clôture, on est attiré à rejoindre ce monde dans lequel l'on se sent si bien, même si cela veut dire sauter ladite clôture et passer complètement de l'autre côté, sans se soucier de ce qui reste de l'autre bord.

Et souvent, on ne se rend compte qu'après qu'on aurait pu très bien faire que contourner la barrière jusqu'à arriver à un passage grand ouvert qui lie ces deux mondes, le tien et leur, ensemble. Mais lorsqu'on s'en rend compte, il est d'habitude trop tard. Le temps qu'on comprenne qu'on avait pas besoin de tout abandonner pour pouvoir faire parti de ce monde est souvent ce qui tue l'espoir de retourner par cette entrée, qui est dans les deux sens, en fin du compte.

Mais j'espère m'en être rendu compte assez vite pour pouvoir sauver la peau de ces deux mondes qui, chacun à leur manières, m'attire et me repousse. Le seul bout dur qui reste à l'instant à l'horizon est la perspective de devoir alimenter deux feux, chacun de leur propre côté de cette limite, à distance égale de ce passage qui lui, n'est éclairé que par des présomptions et des ready-made d'idées et de plaisirs.

J'essaye de pas trop y penser, car j'ai l'impression que ce bout de chemin sera comme les dernières pentes d'une montagne: ne se focuser que sur le prochain pas, en espérant qu'on est sur la bonne voie.

Il faut bien un peu d'espoir aveugle pour contrebalancer la dureté de la réalité dans lequel nous voyageons.

Fin du monde, une ptite grenade avec ca? Sans goupille s'il vous plait

l'on se ment, l'on se torture, l'on se jete aux lions pour notre propre plaisir. Drole de peuple qui tue les siens pour mieux procréer leurs système d'esclavagisme mental. Logique, l'être humain? Même dans sa raison, l'homme est illogique.

Bon, j'avais commencé mon premier texte blogal de l'année comme cela, mais l'inspiration m'a manqué en cours de route. Faut dire, ca finit par etre ennuyant de toujours gueuler contre sa propre race, mais que voulez vous? On est toujours autant stupides.

2010. Vous rendez vous compte? On est déjà en 2010!! La fin du monde, c'est dans juste deux ans!! OH NONNN!!

Mais faut pas paniquer pour autant. Si la fin du monde arrive vraiment dans la fin de 2012, ce ne sera pas à cause des mayas ou de Astonadimus (comment qu'il s'appelle encore le gars? ah oui, Nostradamus. J'étais proche, non?). Si la fin arrive, ce sera à cause du l'insconcient social de l'humanité (et surement aussi de l'insconscience de l'humanité, mais ne divaguons pas).

Écoeuré d'écrire, va finir dans le prochain post.

Citatation

"A good song should make you wanna tap your foot and get with your girl. A great song should destroy cops and set fire to the suburbs. I'm only interested in writing great songs."

Tom Morello

Vision à travers les âges

Do you remember how happy we were in your youth, to grow up and become an adult? Are you still haunted by these excited eyes that were amazed by everything they gazed upon? I am. I look behind, at the me from all those years ago, and I imagine how he would react if he saw his older self that I am now, whose youngish dreams are now laying, broken, smashed, at the side of the road.

In my mind, I see him staring at me with a fearful expression in his innocent eyes, refusing to believe that the boy in front of him, who once dreamed of being a scientist, an inventor, someone who would change the world into a better place for all to be, is now just living trying to make it though each day without breaking into pieces. And I know he wouldn't be able to believe, to accept the fact that his present self don't even dare thinking about his own future.

To grow up is a wonderful, we were taught to think. But when looking behind is scarier than looking blindly ahead, there is reason to wonder if we really live through life like on a highway, or like a car on full speed trying to stay on the road while the road behind is crumbling at the same speed. The past, it seems, could be more of a cliff than the future could ever be.

Écoeurantisme abasourdisant

(attention, paroles et vérités dérangeante, lire à vos risques puérils)

J'ai besoin de me vider le coeur de mes tripes. Mon estomac se déchire, le bile s'y agenouille. Que faire quand le monde tout entier devient une masse de vomi? Un grand tas de marde.

L'odeur ne nous relique pas. Nous nous sommes évanoui dans ce champs de fumier, tentant de sentir le bonheur qui est supposé en sortir. Et puis, nous nous sommes agenouillé, convaincu que dieu avait venu. Car dieu pue. C'est bien connu. Dieu vient toujours à nos côtés. Ca doit puer à la fin. Et le désert s'en croit toujours responsable? Non de dieu, ya juste un chameau qui doit puer plus que dieu!!!!


Et peut-être les égos. Ya rien de plus dégueulasse de voir quelqu'un en train d'essayer d'embobiner autour du doigt une autre alors que l'autre ne lui a même pas tendu son fil. Commence à être écoeuré, non?

A pis fuck off, jai rien a foutre de ta galanterie. J'ai juste envie de comprendre comment on fait pour ne pas comprendre, comment entendre quand ta juste de la marde entre les deux oreilles.

Les dogmes ne sont pas juste le jouet de dieu ca d'l'air. En tout cas, en défaut d'en être, on se comporte comme.

Allégorie métoricienne

C'est l'histoire d'un enfant. C'est l'histoire d'un homme. C'est l'histoire d'un peuple, d'une société, d'une civilisation.

C'est l'histoire d'un dieu.

L'on s'en rappelle car l'on ne l'a pas laissé mourir. Son sang coule toujours dans nos veines, son sang baigne toujours dans nos eaux. Car nous ne pouvons le laisser mourir. Nous ne devons pas.

Et le cri, l'hurlement se fait toujours entendre, plus fort, plus loin, plus poignant, plus sanglant. L'on se fit à son onde pour le suivre, le rejoindre. Il est l'âme de tous, et la mort d'un futur qui de toute façon n'aurait jamais pu exister.

Mais alors pourquoi, pourquoi pleurons-nous? Pourquoi ne fuyons-nous pas? Que se passe-t-il entre ses mots balbutié dans l'étouffement et nos vies si pleine de non-sens? D'un seul homme, tous se mettent à courir, d'un seul homme, tous se mettent à mourir. Et au milieu de cette foule, emporté par la masse, nos cerveaux peinent à comprendre la logique de nos actions.

Car quelles raisons seraient pour sacrifier des millions de vies pour une personne dont l'existence reste un énigme?

L'âge de la raison est passé, mes chers frères. Bienvenue dans l'âge de la terreur.

La terre du milieu est ici. Pas besoin de chercher bien loin, regarder dans votre cours, cela ne prendra pas bien longtemps.

fuite tendancielle

Je suis habitué de courir après les rêves, je m'y suis habitué.

Car s'y j'arrêterais, c'est que je les aurais tous rattrapés

Rues, écharpes de béton et d'asphalte. Rues, serpents de fer et de sang, recroquevillant dans leur sueur de leur dur journée. Pour vous, pour tous ceux qui vivent dans le berceau de la lumière, ceux qui vivent dans le calme de leur vie préfabriqué, la rue n'est qu'une passerelle, un moyen de rejoindre le point B le plus vite possible. Mais pour une partie de ce monde, les rues ne sont pas qu'un chemin, c'est un voyage en soi, un monde qui n'a de limite que les gens qui y hantent leurs soirées et la nuit. Quand vous les voyez, les mots qui vous entrent dans votre tête, ces mots qui violent non seulement leurs sanctuaires mais aussi le votre, sont des hymnes de votre société, le reflet de vos incohérences mentales.

Et je regarde, vous qui vivez en plein soleil, et eux qui se réfugient dans la noirceur de la nuit, je vous observe de mon crépuscule, cette place où j'ai grandis et où, indécis, incompris, je continue de me réfugier. J'ai fui la clarté trop éblouissante du jour, mais je rechigne toujours à plonger dans le noir de la nuit, pour quelle raison? Peut-être est-ce à cause de mes principes gobés durant ce court temps où tout ce qui comptais, c'étais faire comme ce que la masse voulait, ou bien est-ce quelque chose de plus profond, de plus animal? Mais de là où je me tiens, moi le peureux, moi le lâche qui ne peut pas décider de faire partie d'un seul de ces deux mondes, je peux voir ce que seul la noirceur levante, la lumière tombante peut revéler: car c'est seulement à ce temps que les masques tombent pour que mieux on les remplacent par d'autres, et c'est pendant ce court moment que l'on peut voir le vrai visage d'une population, d'une société, d'une civilisation tout entière. La partielle vérité réside dans les courts moments qui trépassent du passé avant de fuir dans l'avenir.

Les rues m'appellent. Elle se cachent pour mieux resurgir, elle demandent pour qu'on puisse survivre le plus pire et le meilleurs de nous-mêmes. La rue est maître de nous encore plus que nous le sommes de nous mêmes. La rue est là, dans toute sa splendeur, dans toute sa froideur, dans toute sa laideur, dans toute sa chaleur. Quelque uns d'entre nous sont des enfants de la rues, mêmes si né dans le plus chic des terreaux ou la plus viles des villas.

Et un peu de politique!!!!

Ah, le sujet préféré de tout bon québécois: chiale beaucoup, fais rien pantoute. Mais je pense qu'un de nos problème est que nous prenons la politique trop au sérieux. Un peu de comique ne fait jamais de mal lorsqu'on parle de notre voisin d'en bas qui pourrait tout nous faire sauter à la tête. Si on reste sérieux, rien ne changera.

Alors, rions un peu!

(Dans la bulle: «Y'a environ vingt ans, j'me suis saoulé et j'ai baisé avec une poule. Je me demandais juste si t'étais mon fils»)

La nuit, c'est profond. La nuit, c'est noir. La nuit, ca fait peur. La nuit, il fait frette. La nuit, on s'en passerait volontier. Et pourtant, la nuit, c'est le fun.

À travers ma fenêtre, la noirceur est tombée, mais tombe toujours. Loin d'être noir, le ciel est d'un bleu pâle mais profond, léger mais puissant. C'est peut-être le moment que je préfère dans une soirée. Cette teinte marque le début de l'autre côté du miroir de ma vie, après ma vie que je peine à ranger, encadrer, après les cours de la journée et les devoirs obligatoires, un temps d'oubli et de débauche, que ce soit en vedgeant sur son lit et écouter de la musique, ou bien rôder les rues et les bars. Aucune ligne à suivre, aucune règle à suivre que tu n'a pas déjà décider de suivre. La nuit, dans toute sa morbide beauté ou sa romantique fragilité, est le repaire pour ceux qui sont ou ont rejeté les bienfaits du soleil tout comme ceux qui décide de voyager à la limite, sans toutefois la briser.

On fuit la noirceur des places où l'on vit notre train-train pour aller se réfugier dans celle des taudis mental qui échappe à l'oeil vigilant du bon sens et de la civilité. On se cache dans ce désert aveugle de gens tout aussi ignorant (oblivious) des nos présences.

Et pourtant, dans tout cela, nous avons toujours aussi peur de la noirceur. L'on se réconforte dans cette peur, se disant que l'on a peur de ce qu'on ne peut pas voir ou savoir, que ce que l'on fuit durant le jour pourrait venir nous hanter dans ce paradis nihiliste.

Mais quand l'on se tient devant une source lumineuse, en plein coeur de ce monde sans couleur, l'on se rend compte que cette noirceur que l'on fuit , elle est toujours là, dans nos ombres, dans notre raison de fuir, d'annihiler nos sens et nos émotions, notre réalité. La nuit ne répresente plus maintenant les peurs ancestrales qui nous ont amenés après des centaine de millénaires à craindre et fuir sa présence sans fin, mais aussi la vision qu'a aujourd'hui un monde tout entier: la noirceur humaine, celle qui décide de notre humanité, de notre existence en tant qu'être, être qui fait parti d'une fourmilière et qui pourtant revendique une solitude mentale et physique jusqu'à la fin de tout.

Pourquoi?