Paix
Morceau déraciné de réalité
Invariable bâtard de la tranquillité des maux
Comprendre
Semblant d'intelligence invectoriel
Perché sur la traitrise des sens.
J'ai un problème avec les anges. L'image est forte, détruisant tout sens intérieur.
La beauté des anges. Leurs innocences. Dernier reflet de ce qui, finalement, fait de nous des êtres humains.
L'humanité.
Maudit soit celui qui fait couler le sang des anges.
Et qui en piétine l'innocence de leur mépris.
Approchez, bêtes de foire. Votre heure démange de se donner la chance de dévorer vos dernières ressources psycho-coincidental.
Et les gravats s'accumulent dans les cours à scrap des automnes matinals dérangé.
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